El concierto de Café

Bjork

Tú lo dices a tu manera, yo a la mía

Llorar es guardar celosamente el sentimiento, cuidarlo, acariciarlo un par de veces durante el día, alimentarlo - pero sólo un poco, no queremos que sufra sobrepeso -, llevarlo a dormir a sus horas.
Llorar es anidar escalofríos, desplazar carcajadas frías, mimetizar sueños falsos, es escuchar despacio el contenido de cada nota y planear una lágrima para cada nota.
Llorar es dejar el te amo en la punta de la lengua mientras haces el amor. Y seguir haciendo el amor.
Llorar es guardar para ti las dilataciones viscerales. Es lamer la superficie cutánea, masticar los pétalos, destripar las imaginaciones estúpidas.
Llorar es lavarte con antiséptico mientras invades su sueño. Es mirarte al espejo y ver el vacío. -¿Qué hay en el espejo? ¿Ves algo? Yo hace mucho que no veo nada-.
Es oír el no eterno, como canto de sirena, como reloj hipnótico, como insomnio de cuatro noches. Es como entrar en coma profundo y saber que nadie lo sabe.
Llorar es regalarte cada descarga eléctrica cerebral, es un dedo apoyado y otro y otro y el teclado sonando.
Llorar es descargarse en uno mismo. Es asumir que la cobardía nos gana.
Llorar es una historia pálida de muerte. De cuatro mil años embalsamada.
Es un chasco.
Llorar es saber que no pasa nada.

Así como así

Busqué el sí decisivo, la mirada fotográfica de chispas y azares, busqué en la oscuridad tú sobre mi epidermis, tú sobre mi caricia, tú sobre el caos musical.
Y luego de deshilachar esperas encontré imaginaciones clausuradas, musos lelos reprobados en artes amatorias, tazas de café vacías, púlpitos mojados, pupilas secas, intimidadas acalladas a fuerza de latigazos, imaginaciones envejecidas.
Total que soñé que corrías y destruíamos lápidas vacías.
Luego ví mi mano dándole a la pala y vi la tuya deteniéndome y aventando maldiciones.
Uno no puede dejar de ser - así como así - el no definitivo, la tristeza, la avaricia vomitiva, la ventizca rasposa, la autodestrucción, lo equívoco.

Arriba en el cielo

- ¿Cuándo será que vendrás?
- ¿Estás esperándome?
- Hace tiempo que lo había olvidado, pero ahora que lo dices.
- Deberías pensar en otras cosas.
- ¿En qué, por ejemplo?
- En las cosas que pasan.
- Pero a mi sólo una cosa me hace falta y tú la tienes, ¿por qué no me la das?
-¿Estás segura de que te hace falta?
- Algo
- ¿Qué tan bien te viene algo que a mi me viene mal?
- Nunca se puede hablar contigo.
- Te amo.
- Yo también te amo.

Con o sin hache, es igual

He heredado ecos encantados.
(Esperé sentada una estrella que saliera allá arriba)
E hestado hescapando,
(Me niego a mirar o hablar o recordar)
He enajenado esta estúpida elegía entristecedora.
(Canto, lloro, escribo, niego)
E hescupido, hexpulsado, henvilecido, henvejecido.
(Ahora soy como un animal ponzoñoso. ¡Qué diablos, te odio!)
He escrito efímeras esperas.
(Eres ese fantasma que no quería que fueras)
E heternizado hencuentros hengañosos.
(He eternizado yo encuentros engañosos)
He evitado entregas,
(Unos kilómetros)
heludiendo hespasmos,
(Dos miradas, dos cuerpos, dos momentos)
enarbolando ensueños extraños.
(Era yo imaginando)
E, hen fin, hencadenado este henvejenciendo,
(Descarapelada, sin alma)
enterrando este último enfrentamiento.
(Exit. La bajada es por atrás).

De los agradecimientos, pues....!!!

Pst, la vida está así o más de la verga. Bateamientos amorosos, sí, se me jue ese maravilloso muchacho de chinos lindos y olor a limpio....Luego me quieren dar en la madre en la chamba... o será que es un autocompló...??? Sepala, el chiste es q la cosa andaba color de hormiga... Lo chido es que tengo un par de angelitos de la guarda que -- no mames -- como m cuidan. Aquí deben aparecer sus nombres y señas particulares: Una de las pocas netas del planeta que hay en el mundo: Llamémos directito a Adriana Sánchez Lizardi.... Arqitecta y jefa de área de Unilever, es una fregona.... Y.... Dulce María Ramírez Hernández, no mames, esta vieja me ha perdonado y regañado como nadie... y así la amo... Pues esos son mi par d angelitos,,, pero tengo más... Martha, Wendy, Judith... Gracias, nenas...
En fin... otro tema: Dejé de leer Rayuela, xq el mood andaba tirándole pa otros ámbitos, orita ando con uno que m prestó el buen Paris -- Paris, te amo, como bien dice la peli esa que nunca fuimos a ver -- Los cuentos de Eva Luna se llama y si no m cuido es probable que también me haga llorar... que pasaría si yo le dijera esas dos palabras a las personas... Te extraño, Te necesito, Te amo???? Pst, creo que no las usaría muy seguido.
Bueno, pues es jueves y el tequilazo está a todo lo que da (salud!). Quédense en espera de un escrito harto dramático, harto doloroso, que orita el pedo emocional lo traigo atoradísimo...
Ya mañana escribiré un poemilla o unas cuantas palabras... por lo pronto:
Gracias x ayudarme a redescubrir que había más... q tengo más

Y ahora

Una sonrisa
una cadena indescifrable de momentos que terminaron en dos manos entrelazadas,
en tus labios agradecidos,
en un abrazo inundado en whisky, sudor,
multiples quieros masticados entre lenguas,
luces multicolores
y siempre una distancia.
Tu solo, yo sola,
ambos sabiéndonos la soledad en la garganta, en frustraciones y sonrisas,
dialéctica de cuerpos que así como se atraen se dejan,
física básica,
hambre de algo que nos hacía perseguirnos y dejarnos ir.
Una reunión narcisista,
una orgía musical,
y entre todo eso un baile
dos moviéndose el uno para el otro
escapando de todo
abstraídos de tangos,
tonos malva y crímenes desperdiciados.
Un destino en que el primer abrazo ya era un adiós,
tres segundos y no habría nada más.
Una única palabra permanente
un destino sentido en el fondo de la abstracción,
una resta: tu menos yo
y vuelvo a ser yo
andrógina solitaria ultimada por esa tu decisión eterna.
Una caricia suave, una forma de hacer el amor,
una conciencia de que el amor acoplado es para los extraterrestres.
Una certeza de que yo no soy extraterrestre
soy andrógina sin dolor.
Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs, sieben, acht, neun
Null.
Una negación aceptada demasiado a tiempo.
Una falta,
un ahora,
un adiós mal dicho en alemán:
auf Wiedersehen:
nichts.

"De los buenos sentimientos nace la mala literatura. La frase es de Julio Cortázar en Rayuela. Nada más cierto. De repente sale algo estéticamente lindo y bien estructurado, pero la mayor parte de las veces es esta visceralidad la que ayuda a que exista la llamada identificación.No me interesa entrar a la infatigable discusión de la subjetividad de los juicios morales (lo bueno Vs lo malo), sólo quiero hacer una pequeña introducción a mi regreso a la poesía de Dez-hamor. Sí, con Z, guión y H. Pasa que la palabra sin zeta, guión y hache ya me resulta indefinible...

Podría definirte con el adjetivo más oscuro,

podría maldecirte,

pensar en una estrategia que te llevaría directo a la destrucción,

podría basarme en Rojo y Negro

y exagerar mi imaginación.

Podría terminarlo todo sacándote de mi tiempo,

con autocensura,

rasguños,

cortes,

vómitos,

discusiones sobre metafísica,

dialectica

y terminarlo todo con una absurda explicación.

Podría cortarte de tajo

arrancarte gajo a gajo,

deshollarte,

alcoholizarme hasta balbucear

lo poco o mucho

que me vale tu determinación.

Podría inventarme una historia

y dejar que la mentira siguiera,

podría buscar un psicoanalista,

cortarlo por cuello,

sacarlo por barba

(como Remedios Varo me enseñó),

podría llenarme de recuerdos estúpidos

(y mínimos, por lo demás),

podría seguir escribiendo más,

más,

más...

Pero no hubo canción para dos,

ni luna en las rocas,

ni basta unión de dos bocas,

no hubo ni una noche para robar mi corazón,

no hubo calor,

ni verdades penetrantes,

ni sonrisas compartidas,

ni tu voz.

Podría gastar cinco mil años de vida,

diez millones lágrimas perdidas,

una gran cantidad de idas y venidas,

tristeza multiplicada,

sumada,

embotellada.

Podría gastar sueños,

letras,

intentos,

ganas,

rastros,

deseos.

Valdría más guardar el delirio,

los polvos,

las locuras,

el cuerpo

y buscar adjetivos

que deseen tus noches de paz,

calor en tu mundo,

urgencia de labios,

de ombligos,

de dos.

Esto lo escribí hace mucho --algo así como octubre de 2006, ignoro xq nunca salió a la luz...

En tratar de entenderla se nos va la propia vida...

HI. HI
Okey, okey, m desaparecí por unos días -- y hasta deshabilité el blog --, pido disculpas x mi poca seriedad en este mundo heavy de los bloggeros, pero pasa que estaba saliendo de una etapa "odioalmundo, todosváyansealcarajo". Misma que -- entre tanto lector -- mi buen amigo Anuar (ya les dije q escribe d poca madre?, pueden ver su blog... pícale ahí, a la derecha) decía que el Anuar logró deshilachar mis letras -- ánalisis poético, se ha de llamar -- y descubrió que esa que escribía no era mi verdadera yo... Entonces descubrí, oh! grande es mi sorpresa, que sí soy esa, la linda, la cotorra, la emocional, la cursi, la desenfadada, la valemadrista, la egocéntrica...
Pido una disculpa a quienes me conocieron en ese tópico (y aunque no está así tan gacho lo que leyeron...sí es bastante no-yo) y prometo entregar cosas que revelen la verdadera personalidad de sandrink!!!
En fin, ahora, les hablaré del amor que les relaté, del greñudito, pues, el otro ya no, ahora regresó el chinito de mirada tierna y lindas maneras. Ese aquél volvió a hacer acto de aparición y como buena mujer educada a fuerza de literatura latinoamericana... caí redondita... y pues ahora ando cursi... sí, ya sé que la idea es no escribir historias de amor... pero esa es una de las cosas que tengo que cambiar--- haré caso a mi amigo emilio y le pondré algo así como Vampire-Princess-- Y pues nada, a acostumbrarse a esto de la lloriqueada...
Decía Rafael que estar enamorado es:
DESCUBRIR LO BELLA QUE ES LA VIDA
CONFUNDIR LA NOCHE CON LOS DIAS
CAMINAR CON ALAS POR EL MUNDO
VIVIR CON EL CORAZON DESNUDO
IGNORAR EL TIEMPO Y SU MEDIDA
CONTEMPLAR LA VIDA DESDE ARRIBA
DIVISAR LA ESTRELLA MAS PEQUEÑA
OLVIDAR LA MUERTE Y LA TRISTEZA
VER EL MAR CON ARBOLES Y ROSAS
ESCUCHAR TU VOZ EN OTRA BOCA
RESPIRAR EL AIRE MÁS PROFUNDO
CONFUNDIR LO MIO CON LO TUYO

Sí, es cursi. Sí, es de los 80, luego entonces ya no está de moda. Sí, es bastante metafórico... Lo único que me queda claro es la emoción con la que canta cada verso ese hombre y que se te queda pero tatuada cada frase, así, de típico entequilado que dice: no mames, sí es cierto, no mames...
La única certeza que tengo es la del pellejo hecho mil puntitos y los vellos parados, parados, en el mismo momento en que me acuerdo de la reaparición.
Chance, chance, de poesía no se ha muerto nadie y si a alguien le pasara muy orgullosa me sentiría de que fuera yo la víctima.
Oye, C, no seas un fantasma más.