tag:blogger.com,1999:blog-5730568298643926982024-03-12T21:12:34.561-07:00Deletreándome.comApuntes de un drama por capítulosUnknownnoreply@blogger.comBlogger256125tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-13285922780261139062014-06-24T22:51:00.001-07:002014-06-24T22:57:37.694-07:00En sus marcas, listas, ¡fuera!Hace aproximadamente cincuenta días, nuestro casero llegó al hogar Condechi con la noticia de que debíamos desalojar su propiedad. Nos lo dijo en la mejor de las buenas ondas, pero nos miraba desconsolado. Semanas antes pensábamos permanecer un año más viviendo bajo este techo. Ya habíamos decidido adoptar a un nuevo inquilino y toda la cosa.<br />
<br />
La triste noticia nos traía la triste realidad: buscar departamento hasta encontrar uno que cumpliera con los requisitos geográficos, estéticos y económicos. Ni que pensar en algo que quedara fuera de la ruta conocida al empleo santafeciano, o en un lugar al que no nos diera gusto llegar, o en algo que ni siquiera pudiéramos pagar.<br />
<br />
Las expectativas eran grandes. Igual que el tiempo.<br />
<br />
Sin embargo, sabíamos que de nada valdría comenzar a buscar con tanta anticipación. A los arrendadores les urge que les asegures que eres una persona respaldada por alguien con un hogar propio, que eres capaz de pagar la renta que solicitan, y que les entregues el dinero.<br />
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Todo el efectivo necesario para rentar la nueva propiedad (pagar la mudanza e incluso comprar nuevos muebles) pensábamos gastarlo en alcohol, y viajes. Error. Efectivo es lo que ahora nos hace falta. Ya saben, hay que pagar por anticipado la primera renta del que será tu nuevo hogar y agregar un depósito, por si a la hora de abandonar el lugar dejaste un desmadre, además hay que cubrir una fianza o un seguro de arrendamiento, según sea el caso. Y, si no tienes un aval que de la cara por ti, debes rentar unas escrituras. Puro efectivo.<br />
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En el hogar Condechi nos restaba usar el depósito como mes de renta, y dada nuestra precaria economía, urgimos al casero a que nos permitiera hacerlo. Finalmente, decidimos que sería hasta junio cuando comenzaríamos la búsqueda.</div>
<br />
Durante semanas, recorrimos tantas páginas de internet como calles de las colonias en las que nos interesaba vivir. Encontrar un hogar no es fácil. Los departamentos baratos son inseguros, feos, están desgastados, viejos o ubicados en zonas lejísimas. O simplemente no nos gustan. También puede ser que sean sólo parte de un fraude. Y para los caros básicamente no nos alcanza.<br />
<br />
Por ejemplo, encontramos uno hermoso en la Condesa, pero la renta era de $11,000, tenía dos cuartos y era enorme, pero no tenía estacionamiento. El problema es que eso mismo pagábamos mientras vivimos al lado de La Salle, la diferencia es que este hermoso tiene tres recámaras, lo que se traduce en más burros y menos olotes, o lo que es lo mismo: más inquilinas, menos renta por cabeza.<br />
<br />
Mis roomies ya encontraron casa, una firmó su contrato la semana pasada. Otra lo hará mañana. Yo sigo en el proceso de selección de uno que mi hermana y yo ubicamos en la colonia Doctores, de buen tamaño, dos recámaras, recién construido, con estacionamiento. Su costo: $8,000. Sí, ya sé que eso de 'proceso de selección' suena como si fuera a entrar a la universidad. A mí me duele la panza como seguro me dolía cuando iba a entrar a la universidad. Más porque estamos a menos de siete días de tener que abandonar este hogar y, aparentemente, si sigo sin firmar el acuerdo para establecer mi futura residencia, me quedaré homeless y tendré que mudarme a vivir debajo de un puente o algo.<br />
<br />
Sí, sigo sin contrato. Pero, no hay de otra, el 30 debo irme. Y así será. Pero antes quiero besar cada pared de este lugar. Y agradecerle por todos los bonitos momentos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-57652791899410878822014-02-16T09:23:00.001-08:002014-02-16T10:01:09.873-08:00Mi tatuaje de colibrí<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRxb5iNkXfvC-ucQA-n0NjnKEQRFmXMWk27V_AqGnbI6UpebI7IOJNMBTxWnAz6WnzuhYncmfp4SEepmQssaUsA9aQ0o8q3mMQZKKg4ESOOhPb1FWIh0rCHxZXm3D96YHelIfwOtBJmPg/s1600/547766_10151360620829071_1727763656_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRxb5iNkXfvC-ucQA-n0NjnKEQRFmXMWk27V_AqGnbI6UpebI7IOJNMBTxWnAz6WnzuhYncmfp4SEepmQssaUsA9aQ0o8q3mMQZKKg4ESOOhPb1FWIh0rCHxZXm3D96YHelIfwOtBJmPg/s1600/547766_10151360620829071_1727763656_n.jpg" /></a></div>
<br />
¿Te acuerdas de cuando te conté que acababa de soñar con que un pequeño colibrí se había posado en mis manos?<br />
<br />
Estaba emocionada. Si en el día a día me resultaba emocionante tener la suerte de ver alguno volando cerca, con esa fugacidad que los caracteriza, era conmovedor saber que existía la posibilidad de acariciar y mirar uno quietecito.<br />
<br />
Quién sabe por qué siempre que estábamos juntos nos cruzábamos con colibríes que se quedaban revoloteando frente a nosotros durante un ratito, como si esperaran pacientes hasta tener la certeza de que los hubiéramos visto.<br />
<br />
Aquella vez supuse que haber soñado con uno en mis manos, uno que según recuerdo me entregabas tú, no era sino el reflejo de todas aquellas veces en que se nos habían acercado y dejado que los admiráramos<br />
<br />
......<br />
<br />
Siempre fuimos de visitar lugares rodeados de árboles, ríos, animalitos y tranquilidad. Aquel día me llevaste a los viveros de Coyoacán y alimentamos a las ardillas. Trepamos los troncos, nos tomamos fotos. Caminamos hasta cansarnos.<br />
<br />
Entonces lo escuchamos. Ya no me acuerdo si fuiste tú o yo quien lo encontró. Estaba en el suelo. Lastimado. Indefenso. Temblando de miedo. Llorando. Nos agachamos y lo vimos durante un rato. Finalmente acercaste tus manitas a él. Lloró más fuerte. Lo tomaste.<br />
<br />
Y luego me lo entregaste. Igual que en el sueño.<br />
<br />
Decidimos llevarlo con nosotros.<br />
<br />
Le pusimos un nombre: Cacahuatito.<br />
<br />
Lo alimentamos con miel.<br />
<br />
Le hiciste una casita.<br />
<br />
Lamentablemente Cacahuatito no soportó vivir en la ciudad, encerrado, siendo cuidado por otros.<br />
<br />
Después de un tiempo me tatué la imagen de un colibrí en la muñeca del brazo izquierdo.<br />
<br />
Supongo que antes de leer esto tú ya lo sabías.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-87327384955890874542013-11-27T21:21:00.001-08:002013-11-27T21:35:36.660-08:00La camaTe sientas frente a tu computadora prendida, eliges música "inspiradora", tomas tu taza de café, te concentras, sentada en posición de flor de loto, miras al infinito. Miras a la nada.<br />
<br />
"El sexo debe ser delicioso", escribes dándole voz a una tercera persona.<br />
<br />
Delete.<br />
<br />
Selecciones cada palabra y oprimes la tecla borrar.<br />
<br />
Reinicias: "El sexo es delicioso", retomas la primera persona.<br />
<br />
Delete.<br />
<br />
Piensas en la cama rechinando, en la cama caminando, en la cama movida un metro de su lugar de todos los días. Claro que el sexo era excelente. Al menos sudabas. Hay gente que tiene sexo sin sudar. Sin besarse. Sin apretarse al cuerpo del otro. Sin pujar. Sin meter mano en los huecos recónditos. Sin arañarse. Sin orgasmos.<br />
<br />
La hoja vuelve a quedarse en blanco. Tristísimo. Igual que sexo sin orgasmo.<br />
<br />
Vuelves a tomar tu taza de café, vuelves a pensar en la cama movida.<br />
<br />
Le das un sorbo a tu bebida. Y otro. Y así hasta que te la terminas.<br />
<br />
A la página, en blanco –efectivamente– le urge una frase. Solo piensas en la cama rechinando. En tu cuerpo encima del suyo. En su cuerpo encima del tuyo. En tu cuerpo del lado, en tu cuerpo acostado, en tu cuerpo sentado, en tu cuerpo hincado, en tus piernas en V, en tu cabeza colgando, en tus piernas en W. En sus besos. En tu mano acariciándole su pielecita del rostro, en tus uñas arañándole suavecito la espalda. Delete. Piensas en que cada vez se vuelve más difícil describir una sensación sin sonar a cliché. O tremendamente cursi.<br />
<br />
Cómo le explicas al mundo que sí sentiste cosquilleo en las pantorrillas cuando lo besaste. (A ver, ¿cuántos de ustedes han sentido cosquillitas en las pantorrillas? Eso sí que es nuevo). Cómo le dices que lo piensas. Que necesitas sus brazos alrededor. Que tu cabeza en su pecho. ¿Cómo lo poetizas? ¿Cómo lo dices sin que suene cotidiano?<br />
<br />
El romance está tan manoseado. Tanto como uno. Por eso las frases suenan desgastadas, sientes que las has repetido hasta el cansancio. Como que están llenas de cochambre. Y las tallas y les echas ajax y ya no vuelven a sonar tan límpidas como cuando las pronunciabas a los 13. Uno no tiene la culpa, uno no nace sabiendo sentir. Y los sentimientos te chamaquean. Eso y que con el paso de los años quieres que sea especial, diferente.<br />
<br />
Y luego por eso se vuelve más difícil llenar de palabras una hoja en blanco.<br />
<br />
Que todas esas imágenes mentales se organicen, se pongan en fila y una por una aprendan a salir despacio y en orden, sin dejarse venir en bola. O, bueno, que se despierten, porque la verdad están bien jetonas. Que se desperecen. Que alguien las ponga a trabajar. Que le echen ganitas y muevan solitas la cama algunos metros de su posición original.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-86967432519487484182013-11-25T22:45:00.000-08:002013-11-25T22:49:14.252-08:00CrimenNo se trata de falta de ganas, sino de desenterrar eso que te encajaron hasta el fondo. Porque para escribir, lo que se llama comunicarse vía letra escrita, se necesitan vísceras, esas que te taladraron (traca, traca, traca, traca). Vamos, hasta poesía escribías, te soltabas, fluías. Sin miedo a juicios, críticas ni burlas. Sí, todo en pasado, porque hace un lustro acabaste con esa independencia emocional y, pum, sequía. Y entre que te hundieron en la oscuridad, entre que te rompieron el corazón y te llevaron al extremo de la furia, las manos se te secaron, el cerebro se te secó y los ojos se te secaron, y te convertiste en una sombra enflaquecida.<br />
Y, normalmente, cuando te rompen el corazón, vas y lo pegas con masking tape, no le entregas un bat a tu agresor para que termine de hacerlo añicos.<br />
Seguro fue la soledad.<br />
Al final resulta que necesitas una cirugía mayor, extraer para no lastimar lo que esté cerca, desinfectar, drenar, coser, unir las partes y vivir con la cicatriz, y verla cada tanto, acostumbrarte a ella.<br />
No es falta de ganas. Se trata de cerrar la herida y aprender a verla sin dolor, con indiferencia.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-72335208143605274572013-07-16T18:16:00.004-07:002013-07-16T18:18:33.633-07:0010 Cosas que amo1. Pasteles de chocolate.<br />
<br />
2. Hacer fotografías.<br />
<br />
3. La comida de mi mami.<br />
<br />
4. Andar en bici.<br />
<br />
5. Mis labios pintados de color vino.<br />
<br />
6. El clima nublado.<br />
<br />
7. A Bruno.<br />
<br />
8. Despertar con el canto de los pajaritos.<br />
<br />
9. Sonreír.<br />
<br />
10. Comer en mi cama.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-22366610657789677732013-07-16T18:13:00.000-07:002013-07-16T18:19:29.050-07:0010 Cosas que odio1. Usar brassiere. Mi pobre espalda. Mi pielecita marcada.<br />
<br />
2. Dormir con calzones. Que la niña respire durante la noche, por piedad.<br />
<br />
3. No tener suficiente dinero para comprarme todos los artículos fotográficos que quiero/necesito.<br />
<br />
4. No tener suficientes huevos para dedicarme a lo que de verdad quiero/necesito.<br />
<br />
5. No tener suficiente tiempo para leer, ir al cine, al teatro.<br />
<br />
6. Estar pinche preocupándome porque 'ay, no vaya yo a engordar'.<br />
<br />
7. Estar rodeada de gente mediocrita.<br />
<br />
8. No tener un novio que me de masajes. O que me compre regalitos caros.<br />
<br />
9. Dormir cinco horas y que se me note en los ojos.<br />
<br />
10. Que no me besen. Odio que no me besen.<br />
<br />
Bonus:<br />
<br />
11. Mis problemas intestinales :(Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-1581991057961966562012-10-26T06:33:00.001-07:002012-10-26T06:33:51.062-07:00Señora...<div><p>Pfft, a estas alturas ya no debería sorprenderme que me avienten un "SEÑORA" a la menor provocación. La verdad ya no recuerdo la primera vez que tuvieron la ocurrencia y me hicieron sentir como una gorda, pechos caídos, canosa, fuera de la cancha y -peor- ¡en dónde carajos me vieron al marido y al chamaco!<br>
Pues sí, supongo que en eso también aplicamos el estereotipo, lo q yo qisiera es que alguien me dijera en qué fregados me encaja a mí. De entrada creo que evitaría amamantar al chamaco en público... Y pa como van las cosas sepa si vaya a haber chamaco...<br>
Pero, bueno, superando lo de la 'señora' y regresando al punto anterior, pa las personas más bien ya estoy pintando más pa solterona que para señora. Pongánle: a un mes de cumplir los 30, sin hijos, con un galán que no tiene ni pa cuándo hacerme la proposición seria, pero que tampoco me deja ir (pos no vaya siendo que otro le gane a la reinita), con un hijo perro (en lugar de la señora de los gatos, soy la mamá del perro altamente cariñoso y codependiente)... <br>
La cosa no pinta chiro. No. Pero,pues, si a esas nos vamos, neta mejor les digo como me llamo y nos evitamos el tan popular pero no por eso menos odiado "seño".</p>
</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-23528509987749121992012-04-03T22:24:00.000-07:002012-04-02T22:25:25.410-07:00Bienvenidas y despedidasSupe que amaba los edificios viejitos desde que tenía 10 años, cuando una niña de la escuela –medio ñoña que usaba lentes y era rubia cobriza de sus pelos– nos compartió su casa para hacer la tarea de equipo. Ella vivía en un enorme departamento de la colonia Santa María La Ribera; tenía techos altos, una enorme estancia, una tina en el baño y supongo que cuartos grandísimos, la ganancia -de entrada- era que tenía tres habitaciones, demasiado para mí en ese entonces pues la casa que desde siempre compartí con mis padres era bien chiquita.<br />
<br />
Obvio me impresionó, el depto en cuestión –el mío– era pequeñísimo, todos los cinco integrantes de mi familia estábamos súper apachurrados, bueno, a esa edad no tanto. Pero la verdad es que desde entonces soñé con vivir en un lugar así.<br />
<br />
Hace ya casi un par de años se me cumplió. Me mudé a un edificio viejito, con una hermosa entrada que da la bienvenida sonriente, una enorme sala en la que cabe perfecto mi gente, un lindo cuarto con un soporte que hace las veces de librero, con un closet -para mí sola- con foquito, con un espacio para mí solita y mi hombre.<br />
<br />
Nunca imaginé que lo conseguiría. La verdad es que mi mayor inspiración fue mi prima Adriana; nunca sino hasta mis 24 –creo– empezamos a estrechar nuestra relación y fue justo en ese tiempo cuando ella se mudó a su departamento nuevo. Lucía tan realizada. Quise conseguirlo igual. Ella no renta como yo pero, bueno, vamos por pasos.<br />
<br />
Y lo logré. Lo logramos, mis papás, hermanos y yo. Soy la suma de ellos, al final. Y al principio. Y por enmedio.<br />
<br />
Total que aquí caí, por desearlo tanto o por coincidencia (nada es coincidencia), pero acá ya llevo 18 meses.<br />
<br />
También la cosa del barrio es algo que me atrae. La Guerrero, mi hermoso nido, me encanta. A pesar de los chacas, a pesar de la suciedad, a pesar del miedo y los traumas. La quiero. Y yo creo que por eso también quiero tanto esta colonia también. Amo estar rodeada de construcciones añejas, con tantos detalles y tantas sorpresas. Los edificios de hoy ya no lo son. Unos nada más cristal, otros espejos. Nada como las columnas, los balcones, los ventanales enormes, los patios, los pisos de duela, las puertotas.<br />
<br />
La cosa es que viene la evolución. Y uno tiene que crecer. La despedida al hogar hippie apenas inicia. Siempre vendrán tiempos mejores y departamentos con lavadero y tendedero incluidos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-40925122622383708832012-04-02T21:37:00.000-07:002012-04-02T21:45:55.405-07:00Las verdades del mundo (o Sandra en el país de las maravillas)Eso de que las revistas de adolescentes son una porquería es falso. No conozco a una sola mujer que de sus 13 a sus 17 años no haya siquiera hojeado una sola. Ni siquiera sé de algún hombre que no lo haya hecho, por curiosidad, por morboso o por lo que sea. La verdad es que nos la pasamos criticándolas pero sí fueron un poco la Biblia de muchas, puede que hasta lo sean más de aquellas que hoy en día lo niegan, si no ¿por qué reniegan tanto de ellas? Porque sí, una cosa es haberlas leído y otras haber seguido al pie de la letra lo que decían, que una no es una total descerebrada ¡por el amor de dios! Y, seamos sinceros, la verdad es que a esa edad lo que menos queríamos era tener a alguien que nos dijera qué hacer, más bien nos poníamos a investigar consecuencias y a descifrar qué era lo menos peor.<br />
<br />
Y sí, hay cosas que -a la fecha- recordamos haber leído por ahí. Luego –claro está– descubrimos que lejos de ser consejos para adolescentes eran verdades universales; y que lejos de ser recomendaciones de superación personal eran tesis filosóficas –obviamente– muy –pero muy– digeridas. Por lo menos eso concluí yo después de mi clase de Historia de la Filosofía. Y sí también recuerdo cosas de estas que les digo. Sobre todo eso de ver el lado positivo de las cosas, luchar por lo que quieres y pedirlo con todas tus fuerzas y no soltarlo hasta conseguirlo, ser uno mismo.<br />
<br />
Ah, sí, suena a tontería, ¿no? Pues quiero decir que conozco a muuucha gente que es súper negativa, que no tiene perseverancia y, sobre todo, que quiere ser alguien que no es. Tristísimo. (Hay también quienes ni siquiera saben quiénes son pues están llevando una vida basada en todo menos en buscar sus propios desafíos.<br />
<br />
Todo este rollo es para pedir un aplauso para todo aquel que ha cumplido sus sueños más fantasiosos. Uno no sabe hasta dónde puede llegar la imaginación. Uno no sabe hasta dónde te puede llevar la vida.<br />
<br />
Y el objetivo final sigue siendo sonreír. Aunque no siempre se pueda, aunque te des madrazos de frente. Al final siempre quedará también la satisfacción en la cara. Y una tremenda sonrisota.<br />
<br />
P.D. Aunque al final uno siempre –también– debe tener cuidado con lo que desea. Siempre se hace realidad.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-74185437537277928032012-01-03T07:56:00.000-08:002012-01-03T08:02:33.223-08:002011 ha muerto, que viva 2012Hacer un resumen de cómo fueron 12 meses está complicadísimo. Hacerlo de 365 días lo está aún más. Ni qué decir de los minutos y los segundos. Son los momentos. Fueron los momentos, de esos sí se puede hacer un resumen. Un listado. Una numeración. Un top. Tan solicitados como están en estos días. Los <strike> 25 </strike> <strike> 10 </strike> 7 momentos que marcaron mi 2011.<br />
<br />
1. Funcionó aquello de que día a día me recordara que <strike> era </strike> soy una chingona. Igual no lo soy, pero me la creo y con eso basta para sentirlo. Bueeeeh... creo sí, lo soy (jojo) (Esas clases de superación personal que me dieron cuando quise entrar a uno de esos trabajos fakes, en las que me preguntaban si estaba motivada, al final funcionaron)<br />
<br />
2. Celebrar un año más de las personas que mueven mi vida, quienes hacen que todo este pinche jueguito desmadroso tenga sentido.<br />
<br />
3. Cuando mis mejores amigos me abrieron los ojos y me dijeron que me estaba pasando de ególatra, caprichosa, egocentrista y demás egos que rondaron por mi cabeza en 2011.<br />
<br />
4. Cada momento en que la vida volvió a demostrarme que si quiero algo con mucho, mucho, mucho ahínco puedo tenerlo en mis manitas.<br />
<br />
5. Darme cuenta de que había sobregirado la tarjeta, me había convertido en un <a href="http://pequenocerdocapitalista.blogspot.com/">Pequeño cerdo capitalista</a> y era hora de detenerme. (Rockstarismo wannabe llevado a su máxima expresión)<br />
<br />
6. Cuando entendí que no estaba bien tirar el cartucho si ni siquiera tenía que cambiarlo.<br />
<br />
7. El día en que decidí dejar de ser un robot y volví a dejar libre a mi corazón.<br />
<br />
Han pasado 3 días del año y la verdad es que hasta ahora pretendo ponerme las pilas, y está mal. Hasta ahora me doy cuenta de que he dejado pasar dos días. ¡Dos! Pero ni un minuto más.<br />
<br />
Termino diciendo que este año servirá para:<br />
<br />
<ul>
<li>Cerrar círculos.</li>
<li>Dejar de pretender tener una vida de rockstar (si no puedo costearla).</li>
<li>Caminar hacia adelante e iniciar nuevos proyectos.</li>
<li>Dejar de imaginar que mi vida es una telenovela.</li>
<li>Tener una alimentación más saludable para que mi cuerpecito sea feliz.</li>
<li>Dejar de permitir que sea por un alguien más que tomo decisiones.</li>
<li>Creerme aquello de que soy hiperactiva y hacer más cosas al día.</li>
<li>Vivir. Existir. Sobrevivir. Renacer.</li>
<li>Leer más (libros, periódicos, páginas de internet), tomar más fotos, ver más películas, escribir más poemas y postear más (aquí y <a href="http://www.chilango.com/">allá</a>), soñar, bailar, cantar, reír más, más y más.</li>
</ul>
<br />
<br />
Diablos, sí qué será difícil... A darle átomos, pues.<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-26802708928538536032011-12-20T14:41:00.000-08:002011-12-20T14:41:11.139-08:00Uno siempre cree que son el amor de su vidaY luego de un tiempo resulta que igual no.<br />
<br />
El problema está ahí.<br />
El problema está en creer.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-64401584940339314332011-08-21T06:39:00.000-07:002011-08-21T06:53:07.161-07:00Adiós, abuelaSiempre tuve la curiosidad de saber cómo era una muerte de pueblo. Evidentemente no es igual que a una de ciudad. Es más triste, no es más triste.<br />
<br />
Yo tenía una abuela, me dijeron que era mi abuela, mis papás me lo dijeron y hasta ella misma lo dijo; pero nunca supe cómo era en realidad una abuela. Ésta, quería ser uno de nosotros. Nada más de eso me acuerdo. Quería ser consentida, chiqueada, alimentada. A sus más de 70 años creo que se lo merecía. No recuerdo que me diera los consejos o que me abrazara sino cuando nos despedíamos porque quién sabe en cuánto tiempo nos íbamos a volver a ver. Creo que ya no me acuerdo cuándo fue la última vez que la abracé. Y creo que ella murió sin acordarse de mí. Sin saber que yo existía. Es que ya estaba muy mayor. Estaba viejita. Yo no sabía pero en la misa dijeron: 89 años. Son muchos. Muchísimos. Tuvo 17 hijos, ahí nomás. Y cada hijo tuvo en promedio 3 hijos. Échenle 51 nietos, yo pienso que hasta somos más. Muchos de esos ya tienen hijos. Hay tipo 20 biznietos. Enorme familia.<br />
<br />
Mi mamá la iba a ver cada que podía. A su regreso nos traía el reporte: ya no quiere comer, ya no quiere caminar, ya no quiere platicar, ya no nos reconoce.<br />
<br />
Creo que se puso más depre a partir de que murió mi abuelo. Él era bien chido. Más o menos me acuerdo. Era bien sonriente. Y borrachito. Y nos contaba chistes e historias. Cantaba. Creo que hasta nos compartía chupe, como que me acuerdo. Usaba un bastón. Mi abuela también. Él murió porque se cayó y se pegó en la cabeza. Dicen que murió de cáncer. Supongo que piensan que ella también pudo haber muerto de lo mismo porque abajo de su féretro habían colocado vinagre con gajitos de cebollas, la creencia –me dijeron– es que así no se riega el cáncer; y tampoco el mal olor.<br />
<br />
Al final no importa de qué murió quién.<br />
<br />
Debe ser difícil dividir el amor en 14 –al final sólo sobrevivieron 14 hijos–, mucho más en cincuenta y tantos nietos y de los biznietos ya ni hablar. Tal vez por eso pienso que no me quiso. O quién sabe. A lo mejor a su modo.<br />
<br />
Nos avisaron el viernes en la mañana y por la noche llegamos al rancho, una casita, dos, una de cemento y la otra cubierta con tejas. Muchísimas historias se guardan ahí. Fue el primer lugar que más amé para fotografiar –por ejemplo–, cantábamos ahí hasta bien entrada la madrugada, y nos congelábamos, y nos poníamos borrachitos, en aquellos días en que celebrábamos los cumpleaños de los abuelos; también ahí celebramos XV años de primas y sobrinas.<br />
<br />
Puercos, guajolotes, gallinas, toros, vacas, perros, brujas.<br />
<br />
Llegamos al rancho y estaba todo dispuesto. Sillas en el enorme patio, familia. Y dentro: el féretro. En el lugar donde muchas noches ella durmió. Donde todos llegamos a dormir. Era una caja color café claro con una virgen dibujada. Cuatro cirios a su alrededor. E hijas llorando. Nietas llorando mientras esto escriben.<br />
<br />
Afuera, las hijas, ocupadas, preparando el café, el té de canela, comprando pan, galletas, saludando, recibiendo el pésame. Es horrible abrazar a alguien y dar el pésame cuando no lo sientes. Esta vez todos nos sentimos cuando nos abrazábamos.<br />
<br />
La mayoría de la familia se quedó a velarla. Yo no. Quería, pero..., en fin.<br />
<br />
Al día siguiente –sábado–, la misa estaba programada para las 12.<br />
11:40. Una voz gritó: empiecen a prepararla.<br />
11:45. Una tras otra hija, uno tras otro llanto.<br />
11:50. Más despedidas. Cierran la ventanita. Reparten flores que llevaremos cargando.<br />
11:55. Unos cuantos toman el féretro y lo llevan a una camioneta color verde.<br />
12:00. Todos caminamos en procesión a la iglesia.<br />
No fue una misa linda.<br />
12:50. De nuevo toman el féretro. Es hora de llevarlo al panteón.<br />
<br />
Durante más de una hora caminamos. La avenida principal se llenó de los Lizardi que también son Pérez. Y Yáñez, Guerrero, Sánchez, Aguilar, Olguín, Alegre, Lucario. Todos caminamos hacia la salida del pueblo, hacia la carretera, hacia el panteón. Mientras lo hacíamos, reíamos. Tomábamos agua. Platicábamos. Nos actualizábamos de todo lo que había pasado en tanto tiempo que llevábamos sin vernos.<br />
<br />
Esa despedida final sí fue hermosa. Fue dolorosa. Hasta ahí todavía estaba presente. Luego estaría bajo tierra. Y nos hicimos bien conscientes de eso. Le echaban puños de tierra mientras le agradecían. Le tiraban flores mientras le agradecían. Le aventaban agua bendita mientras le agradecían. Le pedían que –ahora sí– ya descansara en paz.<br />
<br />
89 años acá te querían rebasar, qué bueno que no los dejaste.<br />
<br />
Te despediste en el más lindo escenario. Cielo azul, nubes hermosas, árboles, pasto, cerros, viento, aire de despedida que nos acariciaba a todos la cara. Uno tras otro palazo. Tierra sobre tu ataúd. ¿Por qué tanta tierra? –como dice Sabines–, ¿por qué tanta si tú de ahí ya ni ibas a querer salir? Nomás se cansaron. Y encima de tu cuerpo, de tu féretro, de tantísima tierra, cubetas con flores que olían delicioso. Muchas cubetas con flores. Y alguna que otra corona de flores. Una cruz de flores.<br />
<br />
Gracias, abuela. Quién sabe en dónde andarás, pero seguro allá sonreirás más. Si te topas con el abuelo, salúdalo. Luego nos vemos por allá.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-27664698509904619442011-06-02T17:28:00.000-07:002011-06-02T17:32:57.086-07:00Una bola de milagrosNo, no era una bola de madera pintada de negro llena de milagritos dorados –corazones, niños hincados, una pierna por aquí, una niña con las manos en el pecho por allá, una mula, una bici– de esos que le pegan a los vestidos de terciopelo de los santos en las iglesias... Nop. Era una bola de milagros. No uno. Muchos. Una bola. Milagros en bola. Al por mayor. Una sorpresa que a cualquiera hubiera dejado con el corazón abierto. Como si hubiera sido boca.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-51408317342987397312011-05-23T23:01:00.000-07:002011-05-23T23:01:12.472-07:00Acto No. 1Noviembre, 2010. 1am. Un bar diminuto, piñas coladas y cervezas. Papas a la francesa y palomitas. En el escenario, un tipo de buen ver cierra los ojos mientras canta. Nunca me ve. Yo pienso que nunca me ve. Su voz me hace agua, no le quito la mirada de encima. Sonrío. Miro su cabello, sus labios, su ropa. Miro su piel tatuada. Pausa musical. El tipo –guapísimo a mis ojos, ya para entonces– baja del escenario y es abordado por mi compañera de mesa. Se detiene un segundo. Sonríe. Sigue su camino. Regresa. Se sienta. Habla. Sonríe. (Qué bonito sonríe)... Me besa. Sonrío. Lo beso. Sonreímos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-23165838798967007582011-05-16T10:31:00.000-07:002011-05-16T10:45:15.731-07:00Aventuritas antes y después de U2Ahora relataré la experiencia U2-era...<br />
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Todo comenzó tiempo atrás. El mundo entero hablaba de U2 en México. Un primo rubio que tengo pedía que le ayudara a comprar un boleto para verlos. Una compañera universitaria solicitaba mi ayuda en la venta de uno. Los contacté. Al final nada se logró... El primer contacto se frustró. El segundo llegó un par de días antes del mero concierto. El buen luisito dijo: si consigo acreditación te lanzas. Y yo: va. El día de la presentación del 360º, el mundo entero sudaba a Bono. Me contagiaron la emoción, qué le vamos a hacer y entonces dije: tengo que estar ahí. Horas y horas de escuchar tonos de ocupado, dedos callosos de tanto pulsar las teclas del teléfono, los dedos a carne viva de tantos pellejitos de las uñas arrancados... Al final encontramos al primer contacto: "No es conmigo, es con BC". Tomé la pista y di el siguiente paso. La mala noticia fue que ya no había pulseras acreditativas, no para dos personas por medio :(<br />
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Sin embargo, U2 estaría en el DF y Chilango.com tenía que estar ahí. Al día siguiente todas las secciones de espectáculos de todos los medios locales y nacionales traerían la foto del Bono, su banda y su garra en la portada... ¿Cómo chingados iba a ser posible que Chilango.com no estuviera ahí? ¡¡¡Chilango.com!!! Pero pues no, no había oportunidad. Sin embargo, la feliz invitada de ChilangoRevista –que a partir de este momento será AJ– insistía para que la acompañara... tal vez sabía lo maravilloso que estaría el concierto... tal vez quería mi felicidad y la suya en un mismo estadio... tal vez sólo quería no llegar sola hasta el Azteca... tal vez no quería hacer la crónica... tal vez se preocupó muchísimo por mi carrera profesional y –a pesar de que sabíamos que la cagarían– se arriesgó a hacerse de un problema por andar cargando conmigo... Sí, lo que ocurrió fue esto último.<br />
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Después de haber tomado metrobús, metro, tren ligero y haber disfrutado la compañía mútua (AJ y SL), llegamos a la zona Tasqueñera y nos asustamos muchísimo porque los vagones del tren no se estaban deteniendo. Estábamos a una estación de llegar al Estadio Azteca..., temíamos por nuestro futuro cercano... Sin embargo, el tren era exclusivo: "Hasta aquí llega", dijo el señorcito vigilante y zas que nos bajamos en bola... Y a caminar... Buscamos el acceso de prensa, ¡caminamos tanto! Del tren ligero a la entrada del Estadio y de ahí, dale la vuelta porque la puerta que buscas está de aquel lado. Lo peor: tacones. (Les recuerdo que nadie había planeado ir al concierto de U2, una más bien quería ir con cierto guapo a ver Thor). Después de algunas ampollas, callos y talones quemados, lo logramos.<br />
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La alegría tomaría una pausa porque...<br />
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Tremenda cagotiza sentimos –que no nos la dieron– cuando llegamos al lugar y –bien campechana– AJ dijo: "Hola, llegué acompañada por tal...". Obvio la respuesta fue: te dijimos que sólo teníamos un boleto. Sin embargo, la mayoría de las veces, la obstinación resulta la gran ganadora de la noche. Esta vez también ocurrió. La chica que –con toda la razón del mundo– definiría si yo entraba o no, dijo: "Espérate tantito". Bendita sea mi obstinación. Bendita sea tu obstinación, AJ.<br />
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Sí. Lo logramos. Dos horas de concierto. Qué bonito estuvo. Al menos a mí me encantó. Tal como Lorenza Lazo dijo: No creí saberme tantas canciones de U2. Y sí.<br />
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El recorrido valió la pena. El dolor de pies. La regañadita. Todo. La verdad estuvo bien chingón.<br />
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Si ese 11 de mayo no había sido lo suficientemente maravilloso, aún el destino tenía una sorpresita para nosotras, misma que hizo que la noche terminara de manera perfecta. Resulta que nuestra preocupación por el regreso –el regreso siempre es difícil– terminó cuando nos encontramos con un amable señorcito chofer de micro que nos cobró $15 del Estadio a la esquina de nuestras respectivas casas, pasa que otros querían cobrarnos $80 (WTF!) y $40.<br />
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Y como traía el ánimo humeante, pues al llegar al hogar hippie (2am) me puse a escribir la crónica del evento. <a href="http://www.chilango.com/musica/nota/2011/05/12/el-tour-360-grados-de-u2-enloquece-a-mexicanos-bono-the-edge-u2-u2-en-mexico">Acá</a> está... Por si aplica... :)Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-39800347249765033012011-05-16T09:38:00.000-07:002011-05-16T09:38:44.349-07:00Vive LatinoUna vez más me tocó estar entre los felices asistentes al Vive Latino. Esta vez –VL2011– moría de ganas por ver a Caifanes. El <i>hombrequeyanoesmihombre</i> dijo que quería que fuéramos juntos pero, como nos ocurría con mucha frecuencia, al final las cosas no salieron así y terminé sola con mi soledad. Total que yo sí fui y me la pasé de perrrrlassss. El primer día, viernes, pensé que me aburriría muchísimo y que no sería feliz y que el tiempo se me pasaría lentísimo y que sería un hongo solitario..., pero no, me encontré con un feliz compañero de trabajo y estuvo chingón. El sábado se atascó y Caifanes nos dejó con un dulcesito en la boca. El mejor día fue el domingo, sin duda, yo, ya más descansadita y comidita, bailé como loquita con los Chemical...<br />
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Para mayor información.<br />
Día 1: <a href="http://www.chilango.com/musica/nota/2011/04/09/vive-latino-2011-dia-1">Perry Farrel y Jane's Addiction</a><br />
Día 2: <a href="http://www.chilango.com/musica/nota/2011/04/10/vive-latino-sabado-caifanes-dia-2-vive-latino-2011">Caifanes</a><br />
Día 3: <a href="http://www.chilango.com/musica/nota/2011/04/11/chemical-brothers-enciende-el-foro-sol">Chemical Brothers</a>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-91690529654038889252011-04-07T18:51:00.000-07:002011-04-07T18:54:29.409-07:00Crónica tardía de un concierto (Shakira)Creo que los fans de Shakira tendemos al ridículo. Una vez yo -muy borracha- me tiré al suelo y quise menear mis pocas caderas y menores nalgas al ritmo de La Tortura. Además de que el mundo se burló de mí, me grabaron e incluso repetí el numerito, aún lo recuerdo y me pongo morada de la vergüenza. Pero bueno, al menos tengo la justificación de que estaba ebria. Hay quienes lo hacen sobrios. Y con un público mucho mayor que el de un grupo de amigos. Y lo hacen para demostrar no sólo que son fans sino para presumirle al mundo "que son buenos". Las comillas son absolutamente irónicas. Obvio lo hacen horrible.<br />
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Mi fanatismo por Shakira empezó cuando la escuché cantar Antología, ah, la juventud y el sufrimiento teatral, que hoy en día nos parece absurdo. El chiste es que la escuché y me gustó, la ví y me gustó su ondita. Me latía muchísimo que ella fuera canta-autora y que tocara la guitarra (después hablaré de mi amor por la trova). De hecho creo que su CD fue uno de los primeros originales que adquirí. Invertía en ella. Y no me dolía el codo. Luego se pintó de rojos sus pelos. Qué largos los tenía. Jamás he logrado que crezca tanto mi cabellera. Sí, el unplugged. Y esos pantalones negros, qué bien le ceñían.<br />
<br />
En fin, contaba que el día del concierto popero la banda se puso toda loca y pagó por un concierto chafita con tal de verla. Sí, soy popera y disfruté a María José y sus rolas dolorosas y quería escuchar a Moenía pero preferí a Belanova y entonces canté: One, two, three, go! Ajá. Bueno, ellos pagaron y se metieron a una cabinita y le mandaron mensajes de que "Eres bien buena onda", "Te amo", "Me encanta como mueves tus caderas" y demás cosas que yo no haría ni me gustaría hacer. Pero ellos lo hicieron y ya pueden contarles a sus nietos que los proyectaron en grandes pantallas del Foro Sol.<br />
<br />
Total que todos esperábamos ansiosos que saliera unos 15 minutos después de que Belanova terminara, después de haber cantado "Será por ti, será por tu amor". Pero no. La señora se tardó. Y es que tenían que arreglar la iluminación y demás cuestiones técnicas. Y entonces nos dedicamos a hacer "Olas". Independientemente de que mi cabeza explotaba ahí me tenían levantándome y alzando mis brazos y diciendo "uuh". Fue chingón que todos entráramos en el mood.<br />
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Pero no mamar, llegó el momento en que nos hartó y muchos moríamos de frío. Yo de dolor de cabeza y frío. Y me dormí un rato y me despertó la rechifla y las mentadas de madre y los "Uleeeros". Pero desperté y me sentí mejor. Y entonces luces apagadas y mundo mudo. Y de repente una luz, ahí abajo; donde sólo los afortunados pudieron tocarla, ¡tocarla!, verla de cerquita, escucharla, si no hubiera hecho playback, como dicen (a los que estábamos hasta arriba ni nos importaba, nada veíamos, sólo admirábamos). Y salió en un coso rosa como organza y sus pelos güeros.<br />
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Aplausos. Gritos. Felicidad.<br />
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Los fans estábamos ansiosos. Y como el foro estaba lleno de fans, pues el mundo estaba ansioso.<br />
<br />
Cuando llegó al escenario se quitó el coso y a bailar. Y luego mostró que -parece- sí es "bien buena onda"(odio esa frase hecha) porque subió a cuatro fansitas a bailar. (Envidia). Se chutó como 20 rolas. Me emocionaron <i>Si te vas, Loba, Antes de las 6, </i><i>Gitana</i>. "Y va liviano, mi corazón gitano. Que sólo entiende de latir a contramano. No intentes amarrarme, ni dominarme, soy yo quien elige cómo equivocarme". Y todo lo que decía. Pfft. Es encantadora. Al final <i>Hip's don't lie</i>, y más después el <i>Waka (la) - Waka (la)</i>. Y se fue.<br />
<i></i><br />
<br />
La verdad me quedé con ganas de otras muchas rolas. Y de ver los fuegos artificiales que supuse habría, pero sólo a las de HaAsh (como se escriba) les alcanzó el presupuesto. Ni pedo.<br />
<br />
Estuvo chingón. Me confieso su fiel seguidora. La próxima vez sí pagaré. Lo que sea. Con tal de estar cerquita. Igual en una de esas me sube a bailar con ella. (Nooot!) (Aunque estaría chingón).Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-50137870230956587872011-03-29T22:25:00.000-07:002011-03-29T23:10:11.388-07:00The first time. And the last one.Chale. Qué extraño. Lo que siento. Lo que no he escrito. Lo que necesito. Extraño. Escribir. Escribirte que necesito saber de ti. Desaparecido. Gritarte. A ti. Todo lo idiota que eres por no amarme como yo te amé. Como canta Saúl. Tú Saúl. A ti. Susurrarte. Acariciarte mientras te escribo en el cuerpo que te quiero ahora, como lo hice antes. Y como lo haré después. Enseñarte. A ti. Demostrarte que mi cuerpo. Mis palabras. Tu piel. Tu piel pintada. Sentirla. Besarla. Como una vez. Aquella vez.<br />
Dejar de morir de sueño. Y de miedo.<br />
Qué necesidad. Esa. Los abrazos. Qué urgencia. De cantar y gritar. Reír. Sonreír. Gritar. Otra vez. Gritar. Golpear las paredes. Sangrar. Chupar los nudillos. Sobar los nudillos. Dormir 24 horas. Llorar. La lengua. En el labio. Las lágrimas. La lengua. Una gotita que sabe a dulce y a sal.<br />
Qué triste. Los extraños.<br />
Chale con los nervios tensos. Y los huesos. Y la luz. La luz tensa. Los susurros. Y los besos en la espalda.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/WyFKKLMuHGs?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-74917765126886862932011-03-29T21:56:00.000-07:002011-03-29T21:56:07.242-07:00Cuando las sonrisas se vuelven difícilesUno nunca creería que podría dejar de sonreír. Yo nunca creí que llegaría un día en el que no entrara sonriendo a algún lado. En el que no fuera escandalosa. En el que empezara a poner peros a todo y dejara de decir: "Ni pedo". Pero el día llegó. Y lo hizo lleno de ojeras, lejos de imágenes fotográficas y colmado de cafeína, nicotina y alcohol.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/vN7HQrgakZU?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-28503288278996511442011-01-06T21:25:00.000-08:002011-01-06T21:25:30.852-08:00Propósitos de año nuevoDicen que son 12 propósitos, pos acá van.<br />
<br />
1. Empezar el periodo de austeridad.<br />
2. Estar más "a las vergas" pa crecer en la cosa profesional.<br />
3. Leer mínimo un libro al mes.<br />
4. Administrar mejor mis tiempos.<br />
5. Dejar de ser una malacopa.<br />
6. Dormir bien.<br />
7. ¡Tesis!<br />
8. Volver a escribir LA POESÍA<br />
9. Eliminar la grasa de mi cuerpo<br />
10. Volver al aula de clases de francés.<br />
11. Volver a tomar fotografías (buscar un curso o un concurso)<br />
12. Viajar a las Europas.<br />
<br />
Y ya.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-23123527428067878282010-12-17T20:24:00.000-08:002010-12-17T20:26:27.182-08:00¿Como papa sin catsup?Me dejaste con las palabras atoradas en la garganta, con las lágrimas hechas hielo, con el coraje de romper dosquetres caras, con el sueño de tomados de la mano, saltando entre los prados, tirándose entre el pasto, como en las caricaturas.<br />
<br />
Me dejaste con tu rostro pegado al corazón, con la esperanza de que llegaría tu ternura, con el reloj corriendo, con tu esperma pegado al cuerpo, sin tu mano sobre mi mejilla, sin ningún verso, sin tus brazos tatuados al cuerpo.<br />
<br />
Me dejaste con ganas de respirar de tu boca, de escucharte susurrándome mil te amos, de probar tus lágrimas, de guardar tus secretos en una cajita, de gritarle a los cuatro vientos que la vida era suave, caliente y de colores fosforescentes y luces de neón junto a ti.<br />
<br />
Me dejaste sin una lágrima. Me dejaste llena de llagas. Me dejaste vacía de tí a mí. Me dejaste sin ganas de extrañarte. Me dejaste sin ganas de pensarte. Me dejaste con ganas de mover la cabeza y bailar.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-1833001047747381832010-12-17T19:35:00.001-08:002010-12-17T19:35:30.148-08:00Mi mujer niña, mi niña mujer<b>¿Qué pasa cuando uno crece?</b><br />
<br />
Tiene que hacerle caso al despertador.<br />
Debe aprender cuál es la llave correcta que permite que uno se bañe con agua calientita.<br />
Entra y sale del hogar 40 veces para cerciorarse de que todo está en orden.<br />
Entiende que no todos los días uno puede tender su cama.<br />
Compra todo lo que quiere durante unos meses... Y después se da cuenta de que no le alcanza para la renta porque toda la quincena va al pago de la tarjeta.<br />
Se hace de un estómago chiquitito; y es que cuando uno crece –pobre– sólo puede alimentarse una vez por día.<br />
Disfruta andar por ahí sin sostén.<br />
Hace todo lo posible por dormir más de 8 horas.<br />
Aprende que tiene que barrer su cuarto para evitar que haya bichos que le piquen la cara.<br />
Lava... o no le queda de otra que ir a trabajar con sus más elegantes garras.<br />
Entiende la importancia del uso del condón. Y de no comer galletas en la cama. Y de no meterse a la boca cualquier cosa que encuentre en su cama y parezcan moronitas de pan (No, moronitas de pan. No tú. De las otras)<br />
Descubre que sólo el 5% de quienes dicen ser tus amigos lo son en realidad.<br />
Entiende que el hombre que está contigo no necesariamente está porque te ama.<br />
Asiente cuando alguien le dice que debe aprender a rascarse con sus propias uñas. Y dejar de rascarse la cabeza porque no le dio tiempo de bañarse.<br />
Ya no llora tan seguido como antes, cuando no era mayor; tan mayor. Y dejaba que la lastimaran.<br />
Deja de soñar con fantasmas antiguos.<br />
Se compra una pera de box para madrear a ese alguien que no se puede madrear en vivo y directo.<br />
Aprende a guardar silencio. A escuchar el silencio. A hacerle cosquillas al silencio. Y a arrullar al silencio.<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Y para no chillar.... ¡Todos a bailar!</div><div><br />
</div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/PYUoet9mDYY?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-86355793791716816232010-10-05T19:02:00.000-07:002010-10-05T19:32:06.976-07:00Sí, está padre vivir aloneDespués de haber dormido durante 27 años en una litera, hoy, por fin, puedo gritar a los cuatro vientos que ya no más. Sí, desde hace ya varias lunas paso mis noches en una feliz cama matrimonial, acompañada de topo gigio. Pero no sólo eso, después de 27 años de haber compartido habitación con mi hermana –quien dormía en la parte de arriba y decidía qué ver en la tv, dónde iba a poner yo mis cosas, a qué hora debía yo hablar por teléfono y apagar la luz del cuarto o bien la que (tirana) indicaba específicamente que no se debía cerrar la puerta del cuarto por nada del mundo (ojos encendidos y ceñudos, gigantona y señalándome inquisidoramente) porque el gato Panchis debía entrar y salir cuando se le antojara– después de todo eso al final lo logré.<br />
Ya no duermo en la parte baja de una litera ni comparto mi cuarto. Y es que hace dos meses me salí de casa de mis papás en la guarrior y pude comenzar a decirle al mundo: "vivo sola" (fanfarrias). Aunque, bueno, ni tan sola. Vivo con dos muchachas simpáticas, limpias y fiesteras con las que nos ayudamos a pagar la renta de nuestro depa de solteras... poooots!<br />
Las cosas buenas de vivir fuera de a casa de los padres: puedo pasar los fines de semana encamada con aldebarán, tener un clóset para mi solita, poder poner mis cosas en donde se me da la gana y, sobre todo, tener la autoridad de decir "en este cuarto se cierra la puerta"... eso no tiene precio... Oh, ¡y cómo olvidarlo!: TENGO UN CLOSET CON FOCO! Yijaaaa...! (eso tampoco tiene precio).<br />
Las cosas malas: hago quéhacer cada 8 días, me quedo sin varo en un día y extraño un chorro a mi familia. Pero bueno, uno debe cortarse el condón umbilical y abrir las alas y volar, jua jua, vieja ridícula.<br />
En fin. Volviendo a la cosa del depa, pues no pude evitarlo y de tanto entusiasmo hasta organicé una fiesta de inauguración y la banda chida se dejó caer. Unos días antes lloré en el hombro de mi hombre xq mucha gente amenazaba con que no iba a poder venir y no sé qué, y neta pensé que mis amigos no me querían tanto como decían; total que al final la fiesta se hizo, aldebarán trajo el alcohol y las botanas, vinieron los que debían venir, bailamos, bebimos y nos tomamos hartas fotos feisbuqeras y nos la pasamos a toda madre... Uh, olvidé mencionar que se trató de una fiesta temática: Putas y Padrotes fue el tema.<br />
En fin. Es padre eso de ya no ser vividora de los padres, dormir en una cama matrimonial, no estar emputada con los papás y –al contrario– ser feliz cuando los vemos, no dar razón de las horas estas de llegar y sobre todo invertir en la vida sola de uno.<br />
:DAhora sólo resta dejarles unas fotitoux reveladoras.<br />
Salud!<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIpQV8uKX-QGJfPoejjs8_GP4FV-HhBWJoB58nvIYv9Bi1ddLzZUcCLGQLRDy43AWwbLHTzh4KWmC5K5WKpkuOevfywQsDGmb9n1Et2C90zqkRdgMpQpI_Lgnq6Fgj_z4z0gDcbHvuVzg/s1600/P06-08-10_1950.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIpQV8uKX-QGJfPoejjs8_GP4FV-HhBWJoB58nvIYv9Bi1ddLzZUcCLGQLRDy43AWwbLHTzh4KWmC5K5WKpkuOevfywQsDGmb9n1Et2C90zqkRdgMpQpI_Lgnq6Fgj_z4z0gDcbHvuVzg/s320/P06-08-10_1950.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;">La foto de la mudanza. No confío en las cajas, prefiero la bolseada</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3g4_mK2TaDMJDhR3gU2YzpqUg46vxBwnrBZyISyIqO0dizZBLQlib6oBJV6Liodn_MmARgbTwCVMdt5-wawgnklU5xVHJWBxfd9kM85hjrhWKSn07q8cH6yUEMZwxMN_qiM0uumI2170/s1600/Imagen+1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3g4_mK2TaDMJDhR3gU2YzpqUg46vxBwnrBZyISyIqO0dizZBLQlib6oBJV6Liodn_MmARgbTwCVMdt5-wawgnklU5xVHJWBxfd9kM85hjrhWKSn07q8cH6yUEMZwxMN_qiM0uumI2170/s320/Imagen+1.png" width="235" /></a></div><div style="text-align: center;">Look prostil</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig28xcGVuWyTFw3GknnfDaA_imhqrBgT22CD9LBjZ1_fW4a0_smCg4crZWUt6_eqXw83cbkuVFrkVb6g8YW0sSGQAbvUARytGX0kg2r1757vd1JecY1dWVkh2ezb5IBUYu2CNLuen6USQ/s1600/Imagen+3.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEig28xcGVuWyTFw3GknnfDaA_imhqrBgT22CD9LBjZ1_fW4a0_smCg4crZWUt6_eqXw83cbkuVFrkVb6g8YW0sSGQAbvUARytGX0kg2r1757vd1JecY1dWVkh2ezb5IBUYu2CNLuen6USQ/s320/Imagen+3.png" width="224" /></a></div><div style="text-align: center;">Y estas son mis roomies.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-39196071174040062552010-06-24T10:23:00.000-07:002010-06-24T10:24:42.363-07:00Las primeras de Tina<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_eAABlR-WjG9i0f0BxEuPI2hT_j_57dQ3apNENy3g04MIiXn2ECZZ4_TQqvDywd8X8bp4v2vSwhA4tJui0oN0kFe4VpjVjh0CjzzQy9KIEV1cUF0DrBq6yqwSLBVt8AKR5pOkwfdsvSg/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_eAABlR-WjG9i0f0BxEuPI2hT_j_57dQ3apNENy3g04MIiXn2ECZZ4_TQqvDywd8X8bp4v2vSwhA4tJui0oN0kFe4VpjVjh0CjzzQy9KIEV1cUF0DrBq6yqwSLBVt8AKR5pOkwfdsvSg/s320/1.jpg" /></a></div>Odio haber mandado hasta el culo del mundo a mi inspiración poética y haber perdido esa emoción de ir y tomar fotos. No sé, creo que un día viendo mi archivo me llegó la más horrible de las preguntas: ¿para qué chingados tanta foto?<br />
<br />
Y ahí me quedé.<br />
<br />
La Reina Margot tuvo muchísima suerte y mucho éxito en mis manos, hicimos las fotos más lindas. Creo que llegó el tiempo de que Tina y yo hagamos lo propio.<br />
<br />
Hemos tenido algunos meses para conocernos. Y para quitarnos el miedo de ya no salir y darle al disparador. Aquí alguna selección de las fotografías que Tina y Yo hemos hecho en el último mes.<br />
<br />
Construcción en Reforma. Toma: a un lado del Hotel Fiesta Americana.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwOi7ue7xdall8yk9EKeoxwsJMxpm-BeUm58_szYZ8DjthCba8ZDWqAKtGXLtHjmGBLrHmj-LjUDrWw4Wbt4eK9sT6KW8ICy80K19dw9bdGiKgPsMUrWq-3lUT7lpvpBcveKyaf80Wx2M/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwOi7ue7xdall8yk9EKeoxwsJMxpm-BeUm58_szYZ8DjthCba8ZDWqAKtGXLtHjmGBLrHmj-LjUDrWw4Wbt4eK9sT6KW8ICy80K19dw9bdGiKgPsMUrWq-3lUT7lpvpBcveKyaf80Wx2M/s320/2.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Mismatoma, nomás fotochoppeada</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPwuYv5pDenrQHcFP7BcAYqyhKqhJXEbJnP0Ej1GHBpyDpEYfiudNV2yQcYgo1ps-_5fnD1nSNqDITwIF1SFVYzynFTMHumdWWF89JRJ2W-CrEtjJp-stfmMJXz9mnZdolxRgHPWS-t88/s1600/4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPwuYv5pDenrQHcFP7BcAYqyhKqhJXEbJnP0Ej1GHBpyDpEYfiudNV2yQcYgo1ps-_5fnD1nSNqDITwIF1SFVYzynFTMHumdWWF89JRJ2W-CrEtjJp-stfmMJXz9mnZdolxRgHPWS-t88/s320/4.jpg" /></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Aquí Aldebarán en Bellas Artes.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcVoiF7CbSA8x1Y2V4JcnczWBO7X0roL3HCyiLe2mx-do4s689_MVUgUfI6o909cyVQibCtzFGzSmBBMYROUo2-qdvufvwsYBbsNuTJlslOXui76DNfdT3RhL51tWPXtLfzUnWjv1UrIc/s1600/3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcVoiF7CbSA8x1Y2V4JcnczWBO7X0roL3HCyiLe2mx-do4s689_MVUgUfI6o909cyVQibCtzFGzSmBBMYROUo2-qdvufvwsYBbsNuTJlslOXui76DNfdT3RhL51tWPXtLfzUnWjv1UrIc/s320/3.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Esta es Marcela Ruiz-Esparza, una actriz que entrevisté. La nota en Quién.com.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifL5KZy0HDKsa5_yUfFMpUa76zWrl4BOkuHgboPYQg5PjzscIdErFgX-jPXXpJUgx3Ovdue8RxY-uqAg5vFNsDwWk6yKk8s6c_KedtmkV568ixB7jr3RWtt88bbYqdEWvXyT51I2VrS5I/s1600/5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifL5KZy0HDKsa5_yUfFMpUa76zWrl4BOkuHgboPYQg5PjzscIdErFgX-jPXXpJUgx3Ovdue8RxY-uqAg5vFNsDwWk6yKk8s6c_KedtmkV568ixB7jr3RWtt88bbYqdEWvXyT51I2VrS5I/s320/5.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Odio el flash.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnXCvM1AdVEtfRFYcGieukLEaQkT4jPAmqxNa1PwsW5q7LqsF2_V-H_hugIFLNBHVkHkKULrPwVxbWd9KgVq5734Q7pkeGRNPL_43ACtETpdu4PVg1eKuG9OZhKxryTDhyikzh2WyD4Do/s1600/6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnXCvM1AdVEtfRFYcGieukLEaQkT4jPAmqxNa1PwsW5q7LqsF2_V-H_hugIFLNBHVkHkKULrPwVxbWd9KgVq5734Q7pkeGRNPL_43ACtETpdu4PVg1eKuG9OZhKxryTDhyikzh2WyD4Do/s320/6.jpg" /></a></div><br />
Otra de Marcela<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirctdsqh5cd5XZz8G4Vk1lllUphuzXG3yIZ_2TyF31EY1qh5vkzD72R5jRC5FPm3blghg0C6Kc0G7i2JMeqOEtWIQAQ3MpbZItHqoYG-EpRZMR9uL08q_0KlBJNdu32eh84QS7ac5cnkE/s1600/7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirctdsqh5cd5XZz8G4Vk1lllUphuzXG3yIZ_2TyF31EY1qh5vkzD72R5jRC5FPm3blghg0C6Kc0G7i2JMeqOEtWIQAQ3MpbZItHqoYG-EpRZMR9uL08q_0KlBJNdu32eh84QS7ac5cnkE/s320/7.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: left;">Ésta es la segunda foto que hice de Monsiváis, buscaré la primera hasta encontrarla.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCiLckL1Mkw4Mz5b155NvHJ_amWKUDoHA2DgLJ8Vo6YvBpvzW5OdBqQCXqcib4NAO1AA9p0dg-hc4kyKUeMB_rCOyy_kTnLzARJTtxEQJSCOA1an0gw-flK20AfjlvjEizd9DgdHzPDxQ/s1600/10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCiLckL1Mkw4Mz5b155NvHJ_amWKUDoHA2DgLJ8Vo6YvBpvzW5OdBqQCXqcib4NAO1AA9p0dg-hc4kyKUeMB_rCOyy_kTnLzARJTtxEQJSCOA1an0gw-flK20AfjlvjEizd9DgdHzPDxQ/s320/10.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Poniatowska despide a Monsi.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5ulThPMiz-v5kvM831R0i6QFlW8iSl3qBf-p68nSDNZz954uqA24Ikfn3fHSLbXTOuvCSaXqdA6nPuvCbB-kZjiTUC2sRBKGdVTmuVsjpJ6mHOZY1s6PuPM9fpTVRZf4iSsZEzhDGXeI/s1600/9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5ulThPMiz-v5kvM831R0i6QFlW8iSl3qBf-p68nSDNZz954uqA24Ikfn3fHSLbXTOuvCSaXqdA6nPuvCbB-kZjiTUC2sRBKGdVTmuVsjpJ6mHOZY1s6PuPM9fpTVRZf4iSsZEzhDGXeI/s320/9.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"> Aquí en las guardias del funeral. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5wXWdTclllG4RyEogEugBGhxLzSOD6RKUdQlARBc7xX5ISwrvQB8aN2Y9yddn62CbBFV-WwBn5frrvpsW7kbXqdCgGutTxNqst77l90Js0MRZqZV080tS81BYyRnt6CNHKW0DfkGPWco/s1600/8.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5wXWdTclllG4RyEogEugBGhxLzSOD6RKUdQlARBc7xX5ISwrvQB8aN2Y9yddn62CbBFV-WwBn5frrvpsW7kbXqdCgGutTxNqst77l90Js0MRZqZV080tS81BYyRnt6CNHKW0DfkGPWco/s320/8.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Las últimas las tomé el día de la derrota, en el marco del Partido México-Uruguay</div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzTh-fpNq2l3RppbfBYA_Fg5XhYyZjTNGwIWU4Kn0WTpX8qzjMJgMdkD7DP94k2KDTK9D-h-vKMqHR4bIDbvz5V-b0OcFLJmcaThZEz-Jc4iih6lW_LpjmQOpZFg-6VDjcUAdne7-3XSc/s1600/11.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzTh-fpNq2l3RppbfBYA_Fg5XhYyZjTNGwIWU4Kn0WTpX8qzjMJgMdkD7DP94k2KDTK9D-h-vKMqHR4bIDbvz5V-b0OcFLJmcaThZEz-Jc4iih6lW_LpjmQOpZFg-6VDjcUAdne7-3XSc/s320/11.jpg" /></a><br />
<div style="text-align: center;"><br />
La afición</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtgE5clgdcjIWjp9xNoL9Gkg0k0DPgmBya6Wsew1LGxUP9aqz_kj_KK99OU7WX5qoy4hBWqqktw3keUgPtwcMOr-YtuQ9CWGqNdsfgEseUMc-cEKWIY05P4UHL9qCmwnQa8w4ZXSoXlQ/s1600/12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPtgE5clgdcjIWjp9xNoL9Gkg0k0DPgmBya6Wsew1LGxUP9aqz_kj_KK99OU7WX5qoy4hBWqqktw3keUgPtwcMOr-YtuQ9CWGqNdsfgEseUMc-cEKWIY05P4UHL9qCmwnQa8w4ZXSoXlQ/s320/12.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">México perdió...</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1ZTm0PJ3CSbZOh2DAbUb3cyy1EZ1GWIDTCvxcvog3UtKZzM3C_JBdt8Ro6uy51gijTjx1Wfjv3mVd3eb94X61tu5E4Pn_AjuzC_mBFrnU1bqkNpVcYDx7YUh8ciBSmA9lcunplKzIas0/s1600/15.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1ZTm0PJ3CSbZOh2DAbUb3cyy1EZ1GWIDTCvxcvog3UtKZzM3C_JBdt8Ro6uy51gijTjx1Wfjv3mVd3eb94X61tu5E4Pn_AjuzC_mBFrnU1bqkNpVcYDx7YUh8ciBSmA9lcunplKzIas0/s320/15.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;">...aún con la Lupita a cuestas</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtjwIpQAKg14t2OB0f__LfRx0rs7_Pvut1ERH6Pp-F-DtjgrALopwq-E79fdSNvxgkCu8Oqlb6mHTqDN7VYAMrawW5WH406bBvBqMeRzArNvoE_X9EHT0b3UUvUe1xWnUQdsHf_SkY0PU/s1600/13.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtjwIpQAKg14t2OB0f__LfRx0rs7_Pvut1ERH6Pp-F-DtjgrALopwq-E79fdSNvxgkCu8Oqlb6mHTqDN7VYAMrawW5WH406bBvBqMeRzArNvoE_X9EHT0b3UUvUe1xWnUQdsHf_SkY0PU/s320/13.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y Montse, esta vez no se interpuso para que yo pudiera hacer destrozos en la ciudad... :S</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOd0C5AdaY_rmSdTdRydJTw5e3bdqzkP0PyS2R7-eZbVQC6q2WedB5axCNa-Pc4lAzGPV4kEmHdyUsi8DqVuSCeOysVJv-R-d3gL6azsPbmFPqVLbO9J3WL4xli0wib9aVfVvvBzDrHlw/s1600/18.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOd0C5AdaY_rmSdTdRydJTw5e3bdqzkP0PyS2R7-eZbVQC6q2WedB5axCNa-Pc4lAzGPV4kEmHdyUsi8DqVuSCeOysVJv-R-d3gL6azsPbmFPqVLbO9J3WL4xli0wib9aVfVvvBzDrHlw/s320/18.jpg" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-573056829864392698.post-15747887767344598382010-06-03T07:43:00.000-07:002010-06-03T08:04:15.777-07:00<div style="color: #990000;">Amanecí con los ojos hinchados de tanto verte en sueños. De mirar hacia dentro también se cansa. Casi igual que cuando juegas a no parpadear o a mirar el sol. </div><div style="color: #0b5394;"><br />
</div><div style="color: #0b5394;">(Siempre me gustó tu nombre. Sonaba a eternidad, a fantasía, a irrealidad. Tenía poesía, ternura, ingenuidad. Me gustaba pronunciarlo y saber que sólo –siempre– me significaría a ti).</div><div style="color: #990000;"><br />
</div><div style="color: #990000;">En mi sueño no tenías rostro. Sin embargo hoy amanecí queriendo acariciarte, mirarte de perfil. Tomarte la mandíbula entre mis palmas. Besarte. Me quedé también con las ganas de besarte la nariz.</div><div style="color: #0b5394;"><br />
</div><div style="color: #0b5394;">(Había algo de indecible en tu nombre. La primera vez necesité que lo repitieras dos veces, quizá más. Después me inquietó pronunciarlo. Ahora sé que entre menos lo mencione más conservará lo suyo de quimérico y delirante).</div><div style="color: #cc0000;"><br />
</div><div style="color: #cc0000;">Quiero con los ojos cerrados. Quiero encontrarte. Quiero que juguemos a m<span style="color: #990000;">ir</span>arte. Quiero en el mismo sueño. Quiero también en la vigilia. Quiero con la vida abierta. Encontrarte.</div><div style="color: #0b5394;"><br />
</div><div style="color: #0b5394;">(Tu nombre es laberíntico. Complejo. Eres tú).</div><br />
Y la noche está por llegar.Unknownnoreply@blogger.com1