La lésbico gay

El sábado se realizó la 30 edición de la Marcha Lésbico-Gay-Transgénero-Bisexual. Este año me impresionó ver cuánta gente avanzó al Ángel de la Independencia y marchó sobre Reforma. Quiero suponer que el chingo de personas - entre marchistas y banqueteros, curiosos, pues - es resultado de que la banda LGTB se está saliendo del closet en bandada o bien de que los defeños están acabando con su homofobia y muestran simpatía (no tendrían porque no sentirla) por los q salen a marchar.
Como cada último sábado de junio, me di a la tarea de asistir y disfrutar del buen desmadrito que arma la banda homo que se disfraza, canta y grita consignas mientras camina y baila, se arma de "protección, protección, protección" (con los brazos cruzados sobre el pecho y tronando los dedos) para que la banda malvibrosa cero que los influya. En general hubo un chingo de gente feliz de blandir la bandera del arcoiris y pintarse de colores para tomar Reforma - sobre tacooooneeeess!!! - y ponerse frente a la cámara, siempre con su pose más sexy.

La verdad es que esta vez no me la pasé tan chido como otras, me engenté y me dio un poco de pena darme cuenta de que después de muchos años (no recuerdo cuántos) de marchar... al final siempre ves lo mismo: muchachos disfrazados, otros mostrando las tetas, la mayoría pasándosela chiro, mucha pachanga y hartas "discos" promocionándose con muchos kilos de carne salida de gimnasio y rostros de revista encima de autos y camiones (qué bombones! Wendy dice q ya es hora de visitar el Lipstick xq esto es lo q nos darían de cenar - qiero decir a ella, yo ya tengo una cosa rica qué cenar, mmmh -:).

Bueno, sí hubo algo diferente, en esta ocasión la marcha cayó en 28, día en que se celebra a San Judas Tadeo... en la iglesia de San Fernando... o sea que el desmadre vial que se armó con la marcha se multiplicó por la cantidad de gente que -como cada 28- carga sus SanJuditas de todos tamaños para asistir a dicho recinto religioso (ay, qué propiaaa!). Para los ortodoxos el conjunto sería una cosa impensable, pero ahí también se podían ver muchachos tomando a su pareja con una mano y cargando su imagen con la otra.

Y qué decir de los compadres muy machos que andan metiendo los dedos donde no deben.

Tal vez sea que ya me estoy poniendo vieja pero apenas iba en el cruce de Reforma e Insurgentes y ya me dolían las rodillas. Llegando a la Torre Latino sí tuve que sentarme. Esta la tomé antes, no crean que me senté detrás de los huevitos de los perros esos q andaban con el muchacho del sombrerito.

Más fotos acá.

Sin ojos para mirarte

Tú no sabes todo lo que se echa a andar en mi cabeza cuando te miro sentado debajo del pase o deténgase de los autos.
Tú no sabes que quisiera pararme frente a ti y sonreírte, quizá sentarme y preguntarte cómo anocheciste o con quién dormiste la última vez que tuviste un cuerpo de mujer bajo el tuyo, mugroso y con olor a orín.
Tú no sabes por qué ni siquiera levanto la vista o la volteo cuando sigo el paso que me urge a llegar a la esquina de todas las mañanas.

Recuerdo que un día te vi vaciando la botella de refresco en tu camisa, la de mezcal estaba tirada a un lado, sin una gota encima. "Adiviné" tu embriaguez.
Recuerdo que no estabas solo, la mujer que te acompañaba reía contigo, te besó en los labios con un lipstick corriente, tanto que te llenó de rosa en torno a tus labios, hasta vi rosa en tu cuello y en tu nariz.

Pasó el tiempo y desapareciste de tu esquina, sentado bajo el semáforo.

Un día te vi de nuevo, esta vez sonreí y tu ni te enteraste. Caminé 10 pasos más, entonces me detuve y decidí cobrarte mi sonrisa. Regresé y me ofreciste 1 sorbo que tomé -no sin mucho asco-.
Un día te vi de nuevo y estuvimos la tarde disculpando nuestras faltas mientras terminábamos la botella.
Un día te vi de nuevo y me enseñaste que ni siquiera el saludo es gratis.

Tú sabías que lo mejor era mantenernos cada uno en su esquina.
Y ni siquiera voltear a mirarnos.

Interlomas es otro mundo, caaa...

Hace una semana fui a cubrir un evento a Interlomas. Era un lanzamiento de blah, blah, blah..., es lo de menos. El chiste es que conocí aqella parte de la ciudad que se separa de la misma por varias casetas y muchos kilómetros. No, la ciudad no se acaba en Santa Fé.
Yo sabía de Interlomas xq ahí vive una ex jefa y varias personas de la redacción Expansión. Y no es que yo sea una total naca (nomás poquito), pero la realidad es que sí paso la mayoría de mi vida en el mundo real, del metro universidad, al tren ligero de Xochimilco, pasando por el tren férreo de allá por Pantitlán y ahora el Suburbano.
O sea, no soy de esas (os) que no salen de su barrio y van y se aplastan fuera del centro comercial.
Total que andaba por allá y me encontré con que en aquel lugar las cosas no se clausuran... Nada de anuncios tajantes de CLAUSURADO, haya todo está... suspendido (así, en secreto, suavecito, discretito pa no dañar la buena conciencia de nadie).
Otra cosa es que ahí hay un chorro de anuncios SE VENDE, uno en donde se te ocurra poner la vista. Claro que las ofertas están en los altísimos edificios, que por allá también pululan.
Muchas cosas hubo de allá que me hicieron considerarlo un mundito, muy alejado de este grande en el que vivo y que nunca cambiaría por nada (como decía la cancioncilla esa de Duvalín).
Prefiero el centrito aunque esté lloviendo y mis pies estén nadando en mis propios zapatos. Y poder tomar este tipo de fotos.

O entrar al baño a Bellas Artes y encontrar a un muchacho tocando el violín.


O en todo caso poder preguntar: qué fue primero, el pájaro en la cabeza o la cabeza en el pájaro...??? Jua jua

Y qué decir de los mimos y esta tremenda hijaeputa que se lo quería echar.

Por todo esto... yo me quedo de este lado de acá.

Siguiendo las reglas del amarillismo

Sin miedo de que el lector piense que ésta que escribe tiene problemas con sus preferencias sexuales... o que se quedó sin qué escribir (lo q significaría q se vuelve más perfeccionista y es sólo un break para el concurrente)... por eso pues me atrevo a poner esto.

¿Por qué será que esto de los rankings es tan popular? Sabe, pero yo tengo mi propia lista de 5 mujeres que - si yo fuera lesbiana - seguramente les estaba dando, o bien ellas serían el punto de partida para mi selección femenina final - ora que se viene la Marcha Lésbico-Gay -...

Y parafraseando a Patricia... si en algún momento, mujer que esto lee, te encuentras mirando traseros ajenos, pertenecientes a tu mismo género, no te asustes, no eres lesbiana... es purititita envidia.

Aquí el ranking.

1) Shakira, Shakira, Shakira... ya quisiera yo moverme como ella.
2) Madonna... porque a pesar de sus años tiene un cuerpazo (bitch!)
3) Scarlett Johansson... por su carita de niña buena.
4) Penélope Cruz... una vez soñé que la besaba, sí me dio miedo.
5) Pos yooooo!!!... Toy bien chida, soy bien lista y además soy a toda madre (jua jua) (aunque a veces salgo con estas mamadas).

Igual más bien es como el típico if i could be a famous girl...

Pero bueno, también tengo a mis 5 hombres...

1) Mi chocolatito... mmmmh!!!
2) Jonhy Depp... ¡Qué personalidad, señores!
3) Orlando Bloom.
4) Shavo Odadjian o su versión mexicana: Claudio de Telehit...
5) Mr. Big (Chris Noth).

Y ya.

Acá las fotos del Suburbano

Como lo supondrán... me he vuelto visitante asidua del Tren Suburbano. Subo, bajo, voy, vengo.
Para los que no lo conocen aún aquí les dejo unas jotos de la estación Buenavista, del panorama y de una que otra estación.

Poooots, con el suburbano!

Siempre había llegado tarde a la repartición de obra pública. Primero, el metrobús: por allá del 2002 o 2003, no recuerdo, todos estábamos muy emocionados xq nos habían hecho creer que el nuevo medio de transporte llegaría hasta CU y como tiro por viaje era subirte al metro a las 7am y el atasqe... apretujarte entre las ñoras, correr el riesgo de perder tu dedo gordo huarachudo por culpa de un tacón de aguja y pioooor... q la banda te sacara en Hidalgo! y luego ya no pudieras volver a subir, o te tiraran, pos el metrobús pintaba un panorama bien bonito. Ajá. Terminé la facultad sin haber usado el dichoso bús y ahora en verdad me considero afortunada porque el aglutinamiento de citadinos en el que anda por insurgentes está peor que el del STCMetro.
Luego el nuevo acueducto deprimido de Constituyentes del que ya hablé y que - aunque ahora no reqiero - sí me dio en la madre cuando me transportaba diariamente para llegar a la redacción chilanga.
Total que ayer constaté que siempre le llega a uno su momento. Ya he hablado del novio chocolatoso - que últimamente es objeto de manoseo literario en este blog - y también había mencionado lo lejos que vive: hasta la hermana - ¡no, qué hermana!, ésta ha de ser sobrina lejana o igual y hasta amiga del padrino - República de Tultitlán y que hacía horas en llegar. Pues es tiempo de echarle flores a Ebrard y a Peña Nieto - sí, ya sé, pero es q esta vez sí que le dieron al clavo -.
En verdad, el suburbano es la onda.
Sí, puede que esté carísimo - el chilango anda ganando por ahí de $52.59 como salario mínimo, de ese dinero tendría q gastar la mitad para transportarse (a Lechería sale en $12.50 y además hay que pagar $11.5o de la tarjeta que es única e intransferible... de veras, ora nada d andar prestándola xq checas al entrar y al salir y si la pierdes o algo ya te la pelaste) y lo q sobra para comida corrida decente y barata, muy barata -, otro problema: que las líneas estén escondidísimas detrás de las zonas industriales - lo que podría ser en realidad un peligro para las mujeres, por obvias razones - y que no esté listo y ya lo hayan entregado - como pasa usualmente por estos lares -...
Omitiendo estos puntos importantísimos hay que decir que tardar sólo una hora para transportarte a la morada del futuro marido no tiene precio.
Ventajas:
Nos queda bien reqetecerca a ambos.
Evitaremos el asqeroso periféricooooo y el paradero de Four Ways!!!!
Nos ahorraremos los berrinches.
No nos andaremos mordiendo las uñas xq nos ganan las ansias de llegar.
Luego entonces administraremos mejor el tiempo y el calorcito mutuo.
Luego de conocer el suburbano emprendimos el regreso a "México". Tábamos en lechería cuando nos encontramos a un fotógrafo que además de ofrecernos empleo nos solicitó nuestra ayuda, nos tomó como 6 imágenes que según nos dijo integrarían un libro y una revista y blah y pues ni tardos ni perezosos le colaboramos.
Total que casi casi nos sentimos el marín y la enfermera de la foto de Alfred Eisenstaedt.

Así somos de románticos nosotros.

Realidad

Entre carnavales y juglares apareciste silencioso. Tenías alcohol en el aliento y ganas de marihuana y sonido underground. Caminabas amenazante. Lo primero que ofreciste fue una cerveza en lata. Lo segundo un lugar común, un viaje intergaláctico decías. Vía láctea incluída. Lo tercero, lenguas, saliva, segundero que se tomó en serio su chamba y se dedicó a girar al ritmo de la luna. Después ofreciste un baile, una promesa y un cuarto de hotel.

Era su enésimo cuarto de hotel. Tenía una lista. Circuito interior. Zona Rosa. Vallejo. Revolución. 5 de mayo. Otros tantos más. Ese fue el más atemorizante y el más cálido. Ruido callejero que mezclaba asaltos a mano armada, niños enfermos llenos de llanto, grúas, ambulancias y patrullas en stand by. Paredes azules convertían la habitación en la boca de la noche. Oscuridad que cerró los ojos de miedo y tornó a probar la soga, el equilibrio, la nada, sin nada, sin red, colchón ni nada. Por ahí caminar. Y descalabrarse.

Alguien siempre pierde la cabeza.

La historia de amor vuelta palabras estaba escrita. Un cuento. Un suicida solitario al que se le adelantaron y murió asesinado a manos de una libertina sin pizca de prudencia. Había un plan. Hotel y hombre definidos. Un significado. Una historia a punto de terminar.

No importa lo que diga, no es verdad.
No importa lo que sientas, no es verdad.
No importa cuántas veces atrás.
No importa que te dieran ganas de volar.
No importa que un abrazo y un beso.
Al amanecer.
Abre los ojos.
Toma el pincel y pinta.
Al amanecer.
Rompe el lienzo.
Échate a correr.

Toma tus cosas, báñate. Y entonces, las palabras exactas para largarte.

No era verdad.

Brinca de la cama. Lárgate.

No es verdad.

Un cigarro a medias, lo hizo real.
Café matutino y muchas palabras.
Como lluvia.
Como ultimatum.
Como una forma de volverlo real.

Es el hoy mismo de ayer que recuerda lo que puede ser.

Toma lápiz y papel.
Toma el pincel.
El lienzo.
Y pinta.

de cómo las historias de amor de veras no funcionan

Ora ni ganas de escribir, cero ánimos. Más bien me limitaré a subir unas cuantas rolillas...

Todos los días amanecía bajo la misma luz. En un colchón tan mugroso como lleno de bichos podía estar. Abría los ojos y miraba en azul. Eso era lo mejor de su día. Después sentía calor, sudor, comezón en la cabeza, polvo por todos lados y recordaba dónde estaba. Entonces la sonrisa de un segundo atrás se convertía en perorata. Hablaba sola. Todas las mañanas la vi hablando sola. A veces también la vi peinándose. La mirada sobre la calle. Viendo a los ejecutivos sin verlos. Teniendo a un paso - siempre a un paso - el escándalo de los motores despertando, el claxon de este peugeot, de aquél camión, el grito de los vendedores de periódicos. El ruido estaba, el mundo estaba, ella no. Ella se concentraba en su cabello. Cuando llamó mi atención llevaba una trenza a mitad de la cabeza y estaba terminando la otra. Me le quedé mirando. Algo reclamaba. Hablaba con alguien. Para ella era como hablar con Nadie. Ahí estaba pero nadie lo veía. Nadie.
Una vez la vi despertando y un hombre estaba del otro lado de su colchón. Pareció no importarle. Seguía hablando a Nadie. Y sabía que ese era su colchón.
Otra vez estaba levantando sus cobijas. Hablaba mientras doblaba la de color marrón.
Ese era su hogar, ubicado en medio de un par de fuentes sucias, frente a una vieja iglesia, entre bancas verdes, rodeada de ratas, de prostitutas, de alcohol y de bailarinas, elefantes y mariposas; era su paraíso en vías de desarrollo. Un paraíso pobre. Un paraíso tercermundista. Con bailarinas anémicas, elefantes sofocándose y venados sin uno de sus cuernos. Un paraíso para vomitar. O para cagarse en él. O pelear con él.
Ella amanecía todas las mañanas y ahí se quedaba, acariciando su cabello, mirando.
Tenía sobrepeso.
Soñaba todo su duelo.
A veces un hombre acompañaba sus excesos.
A veces un nombre acompañaba sus excesos.
Nadie era quien acompañaba sus excesos.

Tienes que decir la verdad

Tienes que decir la verdad, le ordenó mientras ambos miraban el crepúsculo rojo-morado-anaranjado. Piensa en qué quieres decir y di la verdad, de otra manera te secarás de letras y llorarás.

La verdad, pensó ella mientras veía al que tenía el rostro tapado - lo había cubierto de ojos; había callado el susurro de su mirar y ahora sólo le ordenaba: di la verdad - ella pensó que ésta no era blanca, ni bullía de palpitar. Era ciega y también tímida.

Mientras lo pensaba recordó: la verdad soy. La verdad ríe sardónica, pusilánime y tonta, a veces; otras valiente, procaz.

Entonces, ¡¿cuál es tu verdad?!, preguntó él como si le estuviera leyendo la mente.

Ella miró las palmas de sus manos y las encontró vacías, indagó con los ojos cerrados y se vio a oscuras, el miedo le había ganado esta partida y llevaba la delantera en la siguiente.

Y se encontró mentirosa: cuando decía que no odiaba.
Que lo había olvidado todo.
Que era de luz e iluminaba todo.
Que la luna canta.

La verdad era que su mirada se había deslumbrado, sus sueños empañado y su vida amoratado. Tanta lástima sentía que se calló de ojos y terminó dando tumbos a tientas.
Tenía la boca cerrada de secretos.
El tiempo cayéndole.
Mintiendo.

Noche

La noche nos alcanza de lunas y tiempo cerrado,
de tintineos azules y mares llorando.

Contigo todas las noches son como la de anoche
con viento tembloroso
y tormentas de truenos y rayos,
con nubes que lloran descalzas
y lunas que nos despiden
en lentas bocanadas.

Porque de noche me atrapas de piernas,
y juergas,
porque mi cuerpo escribe en tu lecho
y te confiesa la exactitud de sus secretos.

Porque de noche nuestro cielo es azul tungsteno,
y el amor se hace con dos miradas en llamas,
Porque me das tu vida a cambio de nada
(porque te doy mi vida a cambio de nada)
y naufragas.

La nuestra es una metáfora incomprendida
de cuerpos en medio de la nada.
Porque nos gusta ser en medio
de
todo
y
perdernos
en
nada,

Con fondo de jazz

Me enseñaste a no dormir de noche sólo entre brazos,

a hablar como se le habla a los gatos,

a entrar al amor en el espiral de tu regazo,

a borrar el límite del horizonte en un orgasmo.