3 Puertas

Qué jodido es estar a las 1:17 de la madrugada con la computadora dándote en la cara, pero bueno, todo sea por el amor al arte.
Anoche escribí algo muy triste. Diferente. Me sentí rara, con ganas de llorar (casi llorando, como dijeran por ahí). M pasó q sentí q no sabía quién era... no sé si es a la única q m ha pasado pero pensé: "O sea, d verdad soy acá simpática, carismática y linda??? No será más bien una máscara q m he estado constryendo con el paso de los años??? Luego d la tristeza y posterior enojo hoy caí en la cuenta d q m gusta ser chida... Pus entre q son peras o son manzanas m puse a escribir esto:

Puede que hoy sea la noche.
Las flores rosas ensangrentadas.
Las miradas tornando en pupilas despiertas,
de agujas asesinas sobre los párpados en miel
abiertos con descaro.
Hoy puede ser el día.
Una recámara con tres puertas,
3 salidas,
abriendo todas,
cayendo en todas.
Un hoyo negro que te traga,
una salida fácil que toma tu cabeza y te sana,
te avienta por la escalera y sigues siendo nada;
una última salida con forma de caja de latón,
dentro un calendario sin numeración
y una escalera sin peldaños.
Abrir la puerta incorrectta
ir hacia el hoyo negro,
desintegrarse,
dejar de ser.
Abrir la puerta falsa,
la de las sonrisitas,
las caricias hipócritas,
los girasoles morados que tornan y truenan.
Abrir la puerta correcta,
la del cinismo,
la de la desdicha acaramelada,
la de los odios escupidos,
los rencores enterrados,
la de la nada convertida en pálido descaro.