El cubículo 777 ha permanecido en silencio, en negros, inmutable durante más de 365 días con todos sus segundos, con todos sus suspiros.No ha entrado un sólo resquicio de luz. No murmullos. No gritos, no maquillaje enloquecido ni cabellos en bruma.
Por debajo de la puerta no alcanza a entrar un miserable haz de nada. Ni por los lados.
No hay pupila que no explote ni mentira que aquí no tenga cabida.
No hay conocimiento, ni mujeres, ni manzanas, ni serpientes ni nada.
Dicen que hubo una tragedia de dimensiones indescriptibles, tal vez sea sólo un rumor.
Dicen que una vez un rechinido, una cancioncita recitada en voz baja, olor a ranas quemadas.
Dicen que ha pasado mucho tiempo.
Tanto.
Y sigue sin pasar nada.
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