4 de julio de 2007

En tratar de entenderla se nos va la propia vida...

HI. HI
Okey, okey, m desaparecí por unos días -- y hasta deshabilité el blog --, pido disculpas x mi poca seriedad en este mundo heavy de los bloggeros, pero pasa que estaba saliendo de una etapa "odioalmundo, todosváyansealcarajo". Misma que -- entre tanto lector -- mi buen amigo Anuar (ya les dije q escribe d poca madre?, pueden ver su blog... pícale ahí, a la derecha) decía que el Anuar logró deshilachar mis letras -- ánalisis poético, se ha de llamar -- y descubrió que esa que escribía no era mi verdadera yo... Entonces descubrí, oh! grande es mi sorpresa, que sí soy esa, la linda, la cotorra, la emocional, la cursi, la desenfadada, la valemadrista, la egocéntrica...
Pido una disculpa a quienes me conocieron en ese tópico (y aunque no está así tan gacho lo que leyeron...sí es bastante no-yo) y prometo entregar cosas que revelen la verdadera personalidad de sandrink!!!
En fin, ahora, les hablaré del amor que les relaté, del greñudito, pues, el otro ya no, ahora regresó el chinito de mirada tierna y lindas maneras. Ese aquél volvió a hacer acto de aparición y como buena mujer educada a fuerza de literatura latinoamericana... caí redondita... y pues ahora ando cursi... sí, ya sé que la idea es no escribir historias de amor... pero esa es una de las cosas que tengo que cambiar--- haré caso a mi amigo emilio y le pondré algo así como Vampire-Princess-- Y pues nada, a acostumbrarse a esto de la lloriqueada...
Decía Rafael que estar enamorado es:
DESCUBRIR LO BELLA QUE ES LA VIDA
CONFUNDIR LA NOCHE CON LOS DIAS
CAMINAR CON ALAS POR EL MUNDO
VIVIR CON EL CORAZON DESNUDO
IGNORAR EL TIEMPO Y SU MEDIDA
CONTEMPLAR LA VIDA DESDE ARRIBA
DIVISAR LA ESTRELLA MAS PEQUEÑA
OLVIDAR LA MUERTE Y LA TRISTEZA
VER EL MAR CON ARBOLES Y ROSAS
ESCUCHAR TU VOZ EN OTRA BOCA
RESPIRAR EL AIRE MÁS PROFUNDO
CONFUNDIR LO MIO CON LO TUYO


Sí, es cursi. Sí, es de los 80, luego entonces ya no está de moda. Sí, es bastante metafórico... Lo único que me queda claro es la emoción con la que canta cada verso ese hombre y que se te queda pero tatuada cada frase, así, de típico entequilado que dice: no mames, sí es cierto, no mames...
La única certeza que tengo es la del pellejo hecho mil puntitos y los vellos parados, parados, en el mismo momento en que me acuerdo de la reaparición.
Chance, chance, de poesía no se ha muerto nadie y si a alguien le pasara muy orgullosa me sentiría de que fuera yo la víctima.
Oye, C, no seas un fantasma más.

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