Otra mujer

Yo siempre quise ser otra mujer,
u otras mujeres,
¡qué diablos!

A veces disfrazarme de mimo y salir a la calle
y sonreírle a las estatuas
o quedarme mirando las caras largas,
esperando el perfecto acople de su mano con mi cara.

Otras ser revolucionaria,
y poeta,
y hasta tocar la guitarra,
cantar sería un plus de sorpresitas palomeadas.
Hacer el amor a la mitad de mi cuadra,
limpiar a los hombres con billetes verdes
y quemarlos en leña también verde
igual que se hacía con las brujas malas.

También quise ser discreta,
hablar suavecito,
casi en secreto,
modular el tono de mi voz,
moderar los roces de mi piel,
apenas sonreír.
Mirar,
saber cuándo cerrar los ojos
y voltear.

Otras veces quise ser violeta,
estar echada sobre el pasto,
escuchar el canto de los canaritos,
sentir el sol tintándome de rojo, ¿o era de azul?
También quise ser esa mujer que conoce perfecto el círculo cromático,
el peso atómico del tantalio
y la fórmula para que el sujeto Y muera de amor por la sujeta X.
Yo siempre quise ser la sujeta Q.

Quise ser la Maga.
Quise ser la Muerte de Subiela.
Quise ser María Magdalena.
Sierva maría, con todos sus santos incluídos.
O todas esas mujeres que eran una sola para Gelman.

Siempre quise ser otra mujer para decir que yo no era ésta.
Pero soy más cotidiana que una papa cruda.
O un trozo de pepino.
Así que debo resignarme a nunca ser siquiera
un brócoli contento,
suavecito y fresco.

Gracias por el poema, Kirikú.